Cazando mariposas en el mar

Gato por liebre

2011-07-31T02:52:00.000-07:00

Elige un gato joven
que tenga buena facha:
llamas al aguador y lo despacha.

Cébale con riñones,
asaduras, mollejas y pichones.
Prohibe darle sustos,
desazones, castigos y disgustos;
y al año, o poco más, tendrá el minino
el cogote muy ancho y el pelo fino.

Ya gordo y reluciente,
haciéndole caricias con la mano,
degollarás al gato dulcemente,
como si degollaras a tu hermano.

Desuéllale con arte,
límpiale bien, y que le oree el viento,
pásale un espadín de parte a parte,
y ásale a fuego lento:
despacio, y muy a punto,
báñale con un unto
de aceite aderezado,
con limón y con ajo machacado;
en tanto, le volteas,
y solo a medio asar, es el instante,
con sal le espolvoreas,
no apartando del gato la mirada
hasta que su corteza esté dorada,
y asado el animal, y harto de fuego,
con punzantes aromas,
te obligue a que le saques y le comas.
Si al asarle seguiste mis consejos,
riete de las liebres y conejos.
Sólo algún mentecato
a quien trates de dar gato por liebre,
pedirá que le des liebre por gato.

El Fary y la Iglesia

2010-12-09T16:16:00.000-08:00

1. Introducción

“El Fary y la Iglesia” son las palabras que cayeron hace unas semanas como un jarrón de agua helada por mi espalda. No podía negar el agobio y la frustración que devoraban mi interior debido a la imposibilidad de hacer un texto expositivo-argumentativo sobre una relación entre ambos temas.

Tras mucho “googlear” encontré una única relación entre ambos: el Fary, en una de sus muchas canciones, hacía referencia a una mujer que iba los domingos a misa. Por mucho que lo intenté, no conseguí sacar una base para el trabajo de esa relación (pese a la capacidad innata que, según mi antiguo profesor de filosofía, tengo para meter paja y no decir nada).

Horas más tarde recibí una bocanada de aire fresco y pude respirar tranquilo cuando leí el e-mail que me permitía la invención del trabajo, el permiso para meter la paja cultivada en las remotas e infinitas tierras de la imaginación humana. Fue como la inspiración que realizas cuando te hacen una aguadilla en la piscina una calurosa y soleada tarde de verano. Gracias a ello, ya tenía realizada la parte más difícil del trabajo. Sólo me quedaba sentarme frente al ordenador con un Red-Bull, unos anacardos, un perfume dulce en el ambientador y dejar que las teclas de mi ordenador se movieran al son de la música de fondo[1].

Finalmente, para terminar la introducción, debo aclarar que todos los datos, tanto las fechas como los hechos descritos en el trabajo, son totalmente ficticios, fruto de la imaginación, anécdotas del viaje de un caracol alado hacia la tierra de Oz.

2. El Fary

El Fary, bautizado ante la Iglesia como José Luis Cantero, nació en Las Ventas (en el barrio, no en la plaza), Madrid, el 20 de agosto de 1937 en el seno de una familia humilde.

Sobre la infancia del Fary se sabe más bien poco. A los nueve años, tomó la comunión. Fue un día perfecto. No llovía, no hacía frío, el cura de su barrio le dio vino, su tío le dejo probar el tabaco y su abuela le regaló un vinilo de Rafael Farina, lo que su madre vio como un problema ya que en su casa no había tocadiscos. Entre las donaciones de los familiares, José Luis se juntó con un millón trescientas seis de las antiguas pesetas. Un dinero que, debido a la cantidad que era, decidió esconder en un sitio muy seguro y secreto. Era tan secreto que a las dos horas, ni si quiera el joven José Luis sabía dónde estaba. Jamás pudo comprender el enfado de su madre por no recordar el sitio, así no podría malgastar su dinero en tonterías y no se lo podrían robar.

En su catorceavo cumpleaños, su abuela le regaló un tocadiscos pudiendo así escuchar, por primera vez en la vida, su vinilo de Farina. Aquel día fue crucial en su vida.

José Luis se pasaba las horas muertas cantando e imitando a Farina en el salón de su casa, en los bares, en el salón de su casa, en las calles, en el salón de su casa, en las bocas del metro, en el salón de su casa, en la escuela, en el salón de su casa, etc. Era el nuevo quéhablar del barrio. Por esa razón empezó a darse a conocer como “El Fary”.

Cumplidos los treinta años comenzó a ganar dinero como cantante en algunas sustituciones. En los años 70, la copla entró en decadencia, pero el Fary, siempre al timón, adaptó sus canciones al pop español. Gracias a esta fabulosa hazaña, el Fary saltó a la historia.

No contento con ser un cantante de reconocimiento nacional, José Luis Cantero, el Fary, entró en la pequeña pantalla con la serie televisiva “Menudo es mi padre” cuyo título no se sabía si se refería a su corta estatura.

En falta de otras opciones más realistas, para potenciar su carrera, hizo un trato con el magnate del cine basura, Santiago Segura, quien lo elevó muy alto. Tan alto que llegó al Vaticano, como se explicará más adelante.

En enero de 2007 se le diagnosticó un cáncer de pulmón que le llevó a la tumba el 19 de junio del mismo año. Falleció, a los sesenta y nueve años, rodeado por sus seres queridos en un hospital madrileño llevándose a la tumba el lugar en el que escondió sesenta años atrás ese millón trescientas seis pesetas.

3. La Iglesia

En la Edad Antigua, la Iglesia fue perseguida y, otras religiones mayores, se metían con ella. Pero independientemente de las dificultades que tuvo, esta institución se mantuvo fiel a sus ideales.

A medida que pasaron los años, nuestra amiga, se fue haciendo cada vez más grande, contando con mayor número de afiliados. En el Edicto de Tesalónica se reescribieron las normas de la institución abriendo así unos nuevos horizontes. Pero no fue hasta que el emperador romano Constantino decidió unirse en su lecho de muerte, cuando la Iglesia dejó de ser perseguida.

Durante la Edad Media, época en la que la Iglesia tuvo el mayor crecimiento, ésta ya se podía considerar como una religión adulta, tenía voz, tenía voto (de hecho tenía los únicos votos) y tenía poder. La muy siempre humilde y honrada Iglesia hizo y consiguió sus mayores logros y avances en la cultura:

1. Promovió la Educación: ayudando así a otras religiones más pequeñitas a unirse a ella para civilizarse, educarse y, por supuesto, salvarse del infierno, lugar donde irían si no se convertían.

2. Desarrolló la oratoria y la dialéctica: a las personas que no se querían unir a la Iglesia se les intentaba convencer con, para la época, avanzadísimos métodos. No obstante, sin conseguía convencer, ésta se quitaba el sombrero invitando a sus opositores a asistir a una fiesta que, hoy en día, nos encanta celebrar los domingos: una parrillada.

3. Ayudó a los errados a rectificar: en la Edad Media, había un reducido número de personas que investigaban la naturaleza (comúnmente denominados “científicos”), que enunciaron leyes completamente erróneas. La Iglesia, cuando descubría que alguien se había equivocado le buscaba, le invitaba a salir y amablemente le comentaba dónde se había equivocado y cómo rectificar su error.

4. Creación de una ONG: con el fin de preservar la paz y la seguridad de la sociedad, la Iglesia se vio obligada a fundar una ONG llamada Santa Inquisición, formada por un grupo de alegres, simpáticas y comprensivas personas.

Estos son algunos de los avances culturales de aquella época. No debemos olvidar que siempre, repito, SIEMPRE, la Iglesia actuó en Nombre de Dios.

Con la llegada del Renacimiento, los científicos empezaron a creer más en sus errores; los artistas avanzaron, cobraron mucho más valor. Se empezó a dar mucha más importancia al hombre que a Dios. Pero la Iglesia, fiel a sus ideales, continuó su misión. Ayudó a los colonizadores a difundir la palabra de Dios por el Nuevo Mundo, siguió preservando el orden y la seguridad de la sociedad con su Santa Inquisición (una de las medidas tomadas fue la creación de un listado donde se recogían los libros llenos de errores tan peligrosos que estaban condenados con el Infierno), etc.

En la Edad Contemporánea, nuestra amiga comenzó a sentirse mayor y dejó de lado sus responsabilidades, aunque seguía velando por ellas.

4. Relaciones más importantes del Fary con la Iglesia

Como hemos dicho antes, el Fary fue bautizado el 20 de agosto de 1937, poco más de un año desde el final de la Guerra Civil, una época de decadencia. Lo que llevó a que en el bautismo, en vez de agua bendita, se utilizara agua turbia del río Manzanares, que, en aquel entonces, era más barata.

La comunión de “El Fary” siguió en decadencia. El banquete consistió principalmente en pan de centeno, manteca y licor destilado por el propio Fary durante los dos años anteriores. Misteriosamente, el índice de mortalidad creció exponencialmente aquella semana.

La relación más fuerte de “El Fary” con la Iglesia, se dio a conocer tras la mítica saga de Santiago Segura, Torrente, en la que se afirma reiteradamente que “El Fary” es Dios. Pero… ¿a qué se debe dicha afirmación? El anterior Papa, Juan Pablo II dijo en su lecho de muerte al respecto: “Ese hombre, al que todos llaman Fary, levantó con sus cantos una nación en decadencia, lo que le hace ser el más honorable de todos los santos. Yo siempre creí en él. Desde su infancia hasta su vida adulta únicamente ha velado por la felicidad de los demás, por la integridad del país conocido como España. Por eso se merece nuestra devoción”. Desgraciadamente, el resto de cardenales, al ver sus dogmas peligrar, borraron de la historia estas sabias palabras. El Fary lo sabía, pero no dijo nada. Siguió predicando y ayudando a los necesitados.

“Lo que nadie sabe es que el Fary controlaba la Iglesia desde lo más alto –nos dice un informador que no quiso decir su nombre ya que al Cardenal Pérez Sánchez no le gusta que su nombre salga en textos de dominio público-. Nadie sabía cómo había podido conseguir el control. Simplemente, el Papa hacía lo que él quería. Todos pensamos que mantenía una estrecha relación con Juan Pablo II, pero cuando Benedicto XVI subió al poder, nos prometió que el Fary no tendría influencia. Pero no fue así. Al día siguiente del nombramiento como pontífice, se presentó en la Capilla Sixtina, llamó al Papa Nazinguer-Z y se marchó. Nadie sabe por qué, pero siguió partiendo el bacalao”. Éstas son las palabras literales que pronunció el cardenal entre sollozos.

En 2008, un año después de la muerte del Fary, motivos económicos (se pensaba que el millón trescientas seis pesetas estaba enterrado junto a su cuerpo) provocaron la exhumación del cadáver justificando esta acción con un cambio de moneda. Al abrir el ataúd se observó que el cuerpo no estaba. En su lugar había una nota en la que se leía: “Españoles, he resucitado. No estaba tranquilo aquí abajo viendo cómo el género artístico que yo conseguí crear, se estaba hundiendo en la más profunda miseria. Así que, en este momento, tomo la decisión de ascender a los cielos y guiaros desde lo alto. Firmado: El Fary”.

Al conocer el milagro, hasta el Papa vino a ver el ataúd vacío. Acto seguido, se encargó de beatificarlo y, en su capilla personal, al lado del crucifijo, mandó colgar una foto de ese pequeño cantante de gran talento al que todos llamaban “El Fary”.

5. Producción en cadena de pequeños Mini-Farys

Tras la beatificación de “El Fary”, el Vaticano decidió que no se conocía tanto al Fary como debería. Benedicto XVI usó sus influencias en una fábrica de China, cuyo regente era hijo de un cuñado de una sobrina del nieto del pontífice (evidentemente, sus colegas cardenales no saben que el nieto tiene una sobrina); para producir pequeños Mini-Farys con ventosa para colgar en el salpicadero de los vehículos para que éste pudiera servir de complemento a San Cristóbal para velar por la seguridad vial de los conductores.

6. Conclusión

Gracias a los milagros realizados por “El Fary” y a la última nota en su ataúd, el Vaticano lo beatificó. Aunque, el señor Doroteo Skolftracter, doctor en Teología, dijo en la rueda de prensa convocada para hacer pública la beatificación: “No nos encontramos ante un caso común de beatificación. Los indicios apuntan que no se trata de un santo común, sino que podría ser una encarnación de Dios”. Lo que lleva a afirmar una de las frases españolas más célebres: “El Fary es Dios”.

[1] Normalmente Jazz, aunque tampoco negaría un poco de clásica o, incluso, música comercial. El tipo de música de fondo que se escucha varía en función del estado de ánimo y la tarea a realizar. Cabe destacar que la violencia anidada en la melodía puede influir en el estilo de redacción. Refiriéndonos a poesía, por ejemplo, una música tranquila, relajada, estimula un tipo de verso lento, como puede ser el alejandrino o endecasílabo; si, por el contrario, la música es violenta y fuerte, fomentará un tipo de estrofa punzante y rápida como puede ser un Haikú.

Reflejos

2010-10-19T12:31:00.001-07:00

-Buenos días -dijo el pez de color rojo al que parecía ser una copia suya al otro lado del vidrio-. Nunca te había visto por aquí.
Esperó unos instantes a que respondiera pero no respondió. siguió mirándole con los mismos ojos que él le miraba.
Cada día, desde que había llegado a aquella pecera esférica se daba largos paseos por su interior a ver si encontraba a alguien. Siempre encontraba al mismo pececillo al otro lado del cristal que nunca le respondía, pero no lo recordaba.
-Buenos días -insistió-. Me gustaría saber cómo podría salir de aquí.
El pez rojo del otro lado del cristal continuó callado mirándole fijamente. Al no tener respuesta, decidió que aquel pez del otro lado del cristal no debía oirle asi que se acercó más al cristal. Su compañero del otro lado también se le acercó. Parecía que se iban a besar. Su boca tocó contra las paredes de vidrio. Junto a la boca de su amigo. Entonces se dio cuenta. Su amigo no era más que su reflejo. Por eso nunca contestaba. Se alejó deprimido del cristal.
De repente, lo vio. Al otro lado de la pecera había otro pez rojo. ¡¡¡Parecía su hermano!!! Y era fascinante, ¡no lo podía creer! Había salido fuera de la pecera y estaba nadando libre por toda la sala. Se acercó y éste también debió verle porque también se le acercó. No lo podía creer. ¡Parecían dos gotas de agua! Se armó de valor y comenzó a hablarle:
-Buenos días. Nunca te había visto por aquí...

La historia más bella del mundo

2010-08-26T13:21:00.000-07:00

¿De dónde venimos? ¿Qué somos? ¿Por qué estamos aquí? ¿Adónde vamos? Son las únicas preguntas que vale la pena plantear. Hasta ahora sólo la religión y la filosofía ofrencían respuestas. Hoy también la ciencia tiene una opinión: ha reconstruido la historia del mundo.

Hay una misma evolución que, desde hace quince mil millones de años, empuja a la materia a organizarse, del Big Bang a la inteligencia.

Descendemos de los monos, de las bacterias y también de las galaxias. Los elementos que componen nuestro cuerpo son los que antaños fundaron el universo.

Este es el primer relato completo de nuestros orígentes, a la luz de los conocimientos más modernos. El universo, la vida, el hombre: tres actos de una misma epopeya contados en un diálogo clarificador. ¿Qué había antes? ¿Cómo la vida ha nacido de lo inanimado? ¿Va a proseguir esa evolución? ¿Es compatible con la fe? Sí, sin duda es la historia más bella del mundo porque es la nuestra.

Desde que el Hombre es Hombre

2010-08-08T03:19:00.000-07:00

Homenaje al 75 aniversario
de la Bomba Atómica

Hace catorce billones de años, toda la materia del universo se encontraba en un punto muy caliente y muy denso. De repente, hubo una gran explosión y todo comenzó a expandirse. Cada galaxia, cada estrella, cada planeta se creó.

Millones de años después, en un planeta que se había ido enfriando lentamente en cuyo regazo se había desarrollado la Vida; una especie animal, una especie que no se trataba ni mucho menos de una especie elegida por ningún dios, sino una especie corriente, una raza cualquiera más de simio se sostuvo por unos instantes sobre sus patas traseras para observar lo que había por encima de la hierba de la sabana. Todo comenzó en ese momento, seis millones de años de evolución. Esa raza más de simios aprendió a caminar erguida, con el paso de tiempo desarrolló herramientas, aprendió a construir una pared; más tarde, pirámides, teatros, castillos, rascacielos, etc. A medida que pasaba el tiempo, se iban descubriendo hallazgos que hacían que el futuro de la especie y del planeta entero se viera alterado para siempre: el fuego, la electricidad, la constitución del átomo. Todo ocasionó de que esta raza animal se volviera egoísta, arrogante y se creyera superior al resto de especies elegidas por la mayor divinidad jamás conocida: la Selección Natural.

Todo se volvió tan oscuro, que esta raza, supuestamente inteligente, creyó que podía hacer lo que se le antojara. Comenzó a extraer combustibles de las entrañas del planeta más hermoso de aquel lejano sistema solar, comenzó arrojar residuos contaminantes a los cielos y a los mares. Se mataba y arrasaba todo cuanto se veía sin ningún tipo de control: bosques, especies, incluso a sus propios semejantes dejaban que murieran en la miseria acaparando, unos pocos, toda la riqueza y dejando a la mayoría sin una gota de compasión.

Pero no todo era malo, se había desarrollado una historia, una cultura, se había descubierto formas en las que todos podrían vivir en paz, formas de energía que no conllevaban a la destrucción del planeta. Cada individuo de esta raza magnífica de animales inteligentes, tenía su propia historia, era capaz de crear su propio universo. Era tal el poder que tenía aquella especie, que no había nada que no estuviera a su alcance. Si querían volar, podían crearse alas; si querían correr más veloz que ningún otro ser vivo, podían hacerlo. Llegaron tan alto que incluso salieron de su planeta en varias ocasiones.

Su capacidad de creación, su majestuosidad habría tenido el mismo límite que la imaginación si, en verdad, esta especie hubiera sido elegida por Dios y éste le hubiera dado sensibilidad, conocimiento y razón. Y en vez de convertirse en el mayor milagro, se convirtieron en la enfermedad mortal que padeció su planeta, un virus que nació, se reprodujo y arrasó todo lo que pudo hasta su propia autodestrucción.

Hoy, ya no quedan restos de esa civilización. Aquella especie de monos ya no es más que una especie extinta, que curiosamente, su desaparición no se debió a fenómenos naturales ni a meteoritos; sino a su egoísmo, su gula, su inconsciencia y a su ciega ignorancia de que únicamente era una especie animal más sobre la Tierra y no podía hacer lo que le viniera en gana sin pagar un alto precio.

Esto ocurrió en una galaxia muy muy lejana. Pero la especie humana, una especie más de simios, va por el mismo camino. Cuando dejamos un grifo abierto, cuando tiramos una botella de plástico por la ventanilla del coche, cuando vertemos gases a la atmósfera sin control, cuando torturamos y matamos animales por puro entretenimiento y diversión, cuando nos olvidamos de nuestros hermanos, cuando somos inconscientes con nuestras acciones, estamos contribuyendo a nuestra propia extinción.

Cuando un hombre escupe al suelo, se está escupiendo a sí mismo.

La Llamada (Joaquín Caro Romero)

2010-08-08T03:07:00.000-07:00

Atardecía en paz. La luz marchaba

sin prisas, sin pedirle nada al tiempo.

La soledad cercaba de renuncias

las mustias escaleras del silencio.

Y de pronto, el amor se hizo diálogo

por un timbre, unos números y un dedo

que echaron la inquietud, la dicha a suerte

y levantaron del oído el cerco.

Tu voz fue una dulcísima pistola

apuntada directamente al pecho

que yo puse al alcance de mi oreja

hasta meterme en la boca de fuego.

Y me abrasé. Y obtuve de tu lengua

si un descanso, sí un presentimiento,

que todo lo imposible guarda alguna

esperanza en el fondo sin saberlo.

Parecía la llamada de socorro

entre un barco sin mar y otro sin remos.

Y quisimos salvarnos de la nada

a uno dándole fondo y a otro aliento.

Tanta es la soledad y hoy valen tanto

unos minutos con tu voz en medio,

que más que nuestros años de amor juntos

estos minutos de ahora te agradezco.

Se interrumpió el contacto. No nos dimos

cuenta de que la ficha iba cayendo

en un mudo cadalso inaplazable

incapaz de ternura y retroceso.

¿A dónde fue tu voz? ¿Por qué de súbito

se cortó la palabra y el acento

y ni nos despedimos? ¡Qué sarcasmo

nos separa y nos rige desde lejos.

Pero el mar nos habló. Lo oímos desde

la caracola oscura de los sueños.

El vacío se interpuso. Hay ya culpable.

Ninguno de los dos colgó primero.

Todo podrá quedarse como estaba

mientras que no cambiemos de recuerdo.

Te seguiré esperando cada día

con la vela dispuesta para el viento,

con ganas de vivir, de navegar

sin acordarme de aquel hundimiento.

Aunque no suene más sobre la mesa

y me vaya con él quedando muerto,

cruzaré emocionado por la vida

con el oído pendiente del teléfono.

Joaquín Caro Romero

Instantes (Jorge Luis Borges)

2010-03-29T18:27:00.000-07:00

Si pudiera vivir nuevamente mi vida. En la próxima

trataría de cometer más errores. No intentaría ser tan

perfecto, me relajaría más. Sería más tonto de lo que

he sido, de hecho, tomaría muy pocas cosas con seriedad.

Sería menos higiénico.

Correría más riesgos, haría más viajes, contemplaría

más atardeceres, subiría más montañas, nadaría más ríos.

Iría a más lugares adonde nunca he ido, comería más

helados y menos habas, tendría más problemas reales

y menos imaginarios.

Yo fui una de esas personas que vivió sensata y

prolíficamente cada minuto de su vida: claro que

tuve momentos de alegría.

Pero si pudiera volver atrás trataría de tener

solamente buenos momentos.

Por si no lo saben, de eso está hecha la vida

sólo de momentos; no te pierdas en el ahora.

Yo era uno de esos que nunca iban a ninguna parte

sin un termómetro, una bolsa de agua

caliente, un paraguas y paracaídas; si pudiera

volver a vivir, viajaría más liviano.

Si pudiera volver a vivir comenzaría a andar

descalzo a principios de la primavera y seguiría

así hasta concluir el otoño.

Daría más vueltas en calesita, contemplaría más

amaneceres y jugaría más con los niños, si tuviera

otra vez la vida por delante.

Pero ya ven, tengo 85 años y sé que me estoy muriendo.

Jorge Luis Borges

Brindis

2010-03-02T11:30:00.001-08:00

Brindo por el mar,
por las gaviotas
amarillas
que lamen las pupilas del ahogado,
por el lienzo acuchillado,
por las últimas notas
en el piano del bar,
por el soldado
de las tres derrotas,
por el pan de tus mejillas,
por las siete maravillas,
por el rey destronado
en las alcantarillas,
por la lluvia de las mil y una gotas,
por la aguja en el pajar,
por el oso polar,
por las novias del pasado,
por las bolas de billar
que robaron las ardillas,
por la casa sin tejado
donde ha escrtio y ha firmado
sus mejores osctavillas
el poeta enamorado,
por el gato sin botas,
por las bicicletas rotas,
por la fruta del pecado,
por la lanza en el costado,
por el verbo acariciar.

Así que ¡camarero!,
pues debajo del sombrero
habita el caballero
de la mala estrella,
apóstol de la acción,
sucio como cenicero,
el último en dinero,
en rosas el primero,
París con aguacero,
tres tangos, un bolero,
sin trampa ni cartón,
que no falte esta botella
que me colme la copa,
que no falte esa doncella
que me quite la ropa,
que no falte corazón.

Brindo por la brisa
en los ojos del puente,
por la princesa tartamuda,
por el cura sin camisa
seduciendo a la creyente,
por el koala que saluda,
por Pinocho cuando miente,
por el opio de la risa,
por quienes siempre dicen sí,
por la gitana pitonisa
anticipándose al presente
por un maravedí,
por el adolescente,
eterno colibrí
siempre a contracorriente,
por el ahoracado en la cornisa,
nunca por el presidente,
por la tripa de Buda,
por la jirafa ardiente
de Salvador Dalí,
por el columpio de la duda,
por la sombra testaruda
que nos sigue, aquí o allí,
por las fotos del ausente
en el álbum de la viuda,
por la bella durmiente
cuando está desnuda,
por la acera de enfrente,
por las puertas que no abrí.

Así que ¡camarero!,
pues debajo del sombrero
habita el caballero
de la mala estrella,
apóstol de la acción,
sucio como cenicero,
el último en dinero,
en rosas el primero,
París con aguacero,
tres tangos, un bolero,
sin trampa ni cartón,
que no falte esta botella
que me colme la copa,
que no falte esa doncella
que me quite la ropa,
que no falte corazón.

Brindo por los trigos
que crecieron en Roma,
por el alma, esa paloma
que viaja en autobús,
por la luna sin abrigos,
por los bosques con hadas,
por la danza dorada
de los siete ombligos,
por el semen de Jesús,
por los mendigos
amigos
de la nada,
que duermen sin almohada
y van de madrugada
al ring de los castigos,
por la loca iluminada
de cabeza afeitada
que muerde chupachús,
por los libros con carcoma,
por los ciervos en manada
que juegan con el sol al mus,
por el motorista en coma,
por la muerte, esa gran broma
que merece carcajada,
por los besos sin idioma,
por los niños con espada,
por la fiesta helada
de las putas sin diploma,
por el diablo, ese blues.

Así que ¡camarero!,
pues debajo del sombrero
habita el caballero
de la mala estrella,
apóstol de la acción,
sucio como cenicero,
el último en dinero,
en rosas el primero,
París con aguacero,
tres tangos, un bolero,
sin trampa ni cartón,
que no falte esta botella
que me colme la copa,
que no falte esa doncella
que me quite la ropa,
que no falte corazón.

Laura

2010-02-23T08:06:00.001-08:00

Laura apagó la televisión con los ojos enrojecidos de tanto llorar. Había pasado la tarde aferrada a su almohada derramando lágrimas amargas y, en un vano intento de evadirse, había encendido el televisor.

A sus diecisiete años, Laura, era una chica morena, de estatura mediana, solía lucir una sonrisa forzada coronada por una triste y perdida mirada que trazaban sus ojos, de un color verdoso. Nunca se había sentido querida pues su infancia había estado marcada por la maldad. No había conocido a su padre, ya que había muerto de una sobredosis dos meses después de ingresar en prisión, antes de nacer ella. Su madre, había sido violada y apaleada ante sus ojos cuando apenas tenía tres años, cuatro meses después, la mujer, se llevó una pistola a la sien.

Laura fue obligada a vivir con su abuelo paterno, un hombre cuya afición era el ron y no se esforzaba por disimular que en aquella casa estaba de más.

Pese a su injusta vida, Laura, había desarrollado un gran talento en el arte y se ganaba un dinerillo retratando a felices parejas en el parque. Junto a ese dinero, se hallaban las becas que recibía por sus buenas notas, pero no por mucho que lo estiraba, no era suficiente para cubrir sus caprichos adolescentes.

Pero aquella tarde de diciembre, aquella tarde que había pasado llorando y leyendo las cartas que le había escrito a Ulises, su amigo imaginario, su único y verdadero amigo, en el cual buscaba siempre consejo, comprensión y cariño; se sentía humillada, sucia mancillada, destrozada…

Comenzó una mañana de otoño, en un recreo del instituto. Laura se encontraba sentada en el suelo con su cuaderno y su carboncillo retratando un pajarillo muerto en el suelo cuando de repente un balonazo en toda la cara hizo que le sangrara la nariz. Hubo una carcajada general mientras la chica, con lágrimas en los ojos, corría hacia los baños.

Al terminar las clases, un chico rubito se le acercó:

-Perdona Lau, no te había visto –dijo con sorna mientras una nueva carcajada estallaba a sus espaldas.

-Me llamo Laura –respondió con frialdad.

En la tarde del sábado, Laura, se encontraba en su habitación leyendo a Bécquer cuando…

-¡Laura! –gritó la voz de su abuelo-. ¡¡¡Laura!!! ¡¿Estás sorda?! ¿Eh, payasa? ¡Baja! ¡Hay un chaval preguntando por ti!

Laura bajó por las escaleras confusa. Nunca antes le habían ido a ver. Al llegar al vestíbulo vio a Marcos, ese chico rubio.

-¿Qué haces aquí? –preguntó.

-Mmm… Quería disculparme por lo del otro día –sacó de su bolsillo dos trozos de carboncillo-. Se te cayeron el otro día.

-¡Oh! Gracias.

-Eh… ¿Te gustaría venir conmigo a tomar algo?

-¿To-Tomar algo? ¿Contigo? ¿Por qué?

Laura no supo por qué lo hizo, pero aceptó. Pasaron la tarde en una cafetería, hablando.

Eran las siete de la tarde cuando pasaron frente a un cine, Laura se quedó mirándola estupefacta.

-¿Te gusta el cine? –preguntó Marcos.

-Nunca he ido –contestó con voz entrecortada.

-Entremos.

Habían pasado dos meses desde que entró a la sala de un cine por primera vez. Y, cada sábado por la tarde, salía con Marcos. Pero la nueva amistad de la muchacha parecía ser sólo válida para las tardes de los sábados porque entres semana, Marcos, actuaba como si no la conociera.

-Es para que no se metan contigo –le había explicado-. Si la peña se enterara de que somos amigos se meterían mucho más contigo.

Una tarde de sábado, cuando entró en casa:

-¿Dónde cojones andabas? –dijo la voz embriagada de su abuelo.

-¡Abuelo! –gritó sorprendida-. Estaba con mis amigos.

-¡No mientas! –exclamó tambaleándose-. Sólo las putas andan por ahí a estar horas.

-¡Son las nueve y media!

-¡No me contestes, mocosa! –dijo dándole un bofetón que la hizo caer al suelo-. ¿Dónde has estado?

-E-En el ci-cine con Marcos –dijo Laura con lágrimas en los ojos.

-¡Embustera! –le dio una patada en el estómago.

-¡Es cierto! ¡Lo juro!

-¡A mí no me mientas, payasa! –gritó propinándole otra fuerte patada.

Laura soltó un fuerte grito de dolor y el viejo se tambaleó y cayó al suelo. La chica se arrastró y se incorporó en cuanto pudo. Abrió la puerta y se fue.

Serían cerca de las once cuando Laura llamó a un timbre. Un muchacho rubio abrió la puerta y ante la imagen de una chica despeinada, llorando y un moratón en la parte izquierda de la cara, cerca del ojo, se quedó helado.

-Laura –Marcos la volvió a mirar de arriba abajo- ¿Qué te ha pasado?

-Mi-Mi a-abuelo –sollozó-. Estaba borracho.

-¡Oh! ¡Vaya! ¡Ven! ¡Pasa! Podrás dormir aquí esta noche, mis padres y mi hermana han ido a Madrid a visitar a mi tía y no volverán hasta mañana por la noche.

Llevó tiempo tranquilizar a Laura. Marcos le dejó un pijama de su hermana y se fue a dormir. Despertó sobresaltada sobre las tres de la madrugada. Alguien había entrado en la habitación.

-¿Marcos?

-Shh –dijo el muchacho y la besó, su primer beso.

Laura nunca supo cuanto tiempo duró aquel beso, pero le gustó y antes de que se diera cuenta estaba envuelta entre los brazos de Marcos. La mano de Marcos descendió por su cuello, sus pechos, su ombligo y la metió por debajo de la camiseta del pijama. Se la quitó, desabrochó su sujetador dejando sus perfectos senos al aire. Su boca los recorrió, los besó. Los pantalones rosas del pijama también fueron quitados. Mientras, Marcos, también se desnudaba. Le quitó las bragas, vio el miembro de Marcos, no pudo menos, se lo besó. Sin proponérselo, separó las piernas y Marcos se puso encima de ella. Pasaron largos minutos y a cada movimiento de Marcos, una oleada de un placer intenso, antes desconocido para ella, inundaba su cuerpo mientras se retorcía y gemía de puro placer.

Despertó entrada la mañana. Estaba completamente desnuda sobre la cama, su ropa estaba esparcida por todo el suelo la habitación. Se vistió, recordó a Marcos y esa noche, había sido genial, la mejor noche de su vida. Buscó a Marcos por toda la casa, pero no encontró más que una nota en la nevera que decía: “No estoy, he salido a hacer un trabajo. Haz la cama y vete. Ya nos veremos”. Laura obedeció la misteriosa nota. Hizo la cama y se fue.

Al llegar a su casa, la encontró hecha una pocilga. El viejo seguía roncando donde lo había dejado la tarde anterior. Comió algo. Se encerró en su habitación y comenzó una carta para Ulises, su amigo imaginario, contándole lo que había pasado. Al acabar, cogió un libro y se puso a leer a su poeta preferido: Bécquer. Por primera vez en su vida se sentía feliz.

A la mañana siguiente fue al instituto con una gran sonrisa. Pero al entrar por la puerta notó que un grupo de chicas miraban de reojo y cuchicheaban mientras reían.

-¡Eh, morena! –gritó un chico-. ¿Cuánto me cobras por una limpieza? Me han dicho que las haces muy bien.

Todo el mundo soltó una carcajada. Laura notó como se ponía muy roja. ¿Qué estaba pasando? ¿Por qué la gente la miraba de reojo y cuchicheaban?

Entonces vio el motivo. Sobre el tablón de anuncios había un folio en el que se leía: “Chica solitaria ofrece favores de cualquier tipo a precio razonable. Contactad con Lau”. Y debajo vio una fotografía con una chica dormida completamente desnuda. Esa chica era ella. Sintió como los latidos de su corazón se paraban en seco, como se le cortó la respiración, sintió como palideció su cara y como empezaba a temblar su cuerpo.

Con ojos encharcados arrancó el papel y buscó a Marcos. Lo vio rodeado de un grupo de chicas y una de ellas le estaba besando muy apasionadamente. Laura se aproximó, de un empujón derribó a la chica y de un puñetazo en la nariz de Marcos, se la rompió causándole una gran hemorragia.

-¡¿Qué coño haces, subnormal?! –gritó el muchacho-. ¿De qué vas, amagada? ¿Eh, payasa?

Laura, llorando, le tiro el papel a la cara.

-¿Por qué lo has hecho? –lloró-. Pensé que era tu amiga.

-¿Quién va a querer ser amigo tuyo, sucia asquerosa? –contestó Marcos-. Durante todo este tiempo sólo quería meterme entre tus piernas para demostrar lo guarra que eres. Eres igual de puta que tu sucia madre puta. Me avergüenzo de haberme follado a una puta como tú. Sí, Lau. No eres más que una zorra, una perra, una puta barata que no la sabe ni chupar, una…

En ese momento otro puñetazo se volvió a estrellar en la nariz de Marcos, que cayó al suelo, y después una patada en toda la boca. Laura salió corriendo del instituto llorando como nunca lo había hecho en su vida y según salía se chocó con su profesora de arte que se tambaleó y casi cae al suelo.

-¡Mire por donde va, Laura! –gruñó la profesora enderezándose las gafas.

-¡Déjeme!

-¡Laura! ¿Está bien? ¿Qué le ocurre? ¡Venga a mi despacho ahora mismo! ¡Laura! –pero Laura corría sin mirar atrás.

Llegó a casa. No había rastro de su abuelo. Se encerró en su habitación, se tiró en la cama y lloró. Lloró. A media tarde cogió las cartas a Ulises y sin parar de llorar, las leyó: querido Ulises, hoy ha venido un chico de clase a visitarme… he pasado toda la tarde riendo con Marcos… creo que estoy enamorada de Marcos, Ulises, ¡me estoy volviendo loca!... ¡oh Ulises! Esta noche ha pasado algo, soy tan feliz…

No. Ahora ya no era feliz. Había sido víctima de una mentira. Encendió la tele. Estaban echando una película sobre un hombre que era infiel a su esposa. Laura apagó la tele con los ojos enrojecidos de tanto llorar. Recordó como durante dos meses se había enamorado de un capullo sin pensar que acabaría así. Recordó como la otra noche se lanzó a sus brazos buscando consuelo sin saber que en unas horas habría dado un paso importante. Recordó como se dejó desnudar. Recordó como separaba las piernas dándole a ese cabrón su virginidad, algo que jamás volvería. No podía vivir con esos recuerdos. No quería vivir.

Pasaba la media noche cuando salía de casa. Iba vestida con la misma ropa que había llevado durante ese día, únicamente llevaba consigo una carta de despedida dirigida a Ulises. Caminó durante media hora hasta llegar al campanario de una iglesia con puertas de cristal. Rompió un cristal, sonó la alarma. Ascendió hasta la alta torre. Me arrepiento de haberme follado a una puta como tú, recordó. Derramó lágrimas mientras subía a la barandilla.

-Hijo de puta –murmuró.

Vio sirenas acercándose desde lo alto. Un recuerdo: su madre arropándola cuando era una niña. Cerró los ojos apretando contra su corazón la carta de Ulises. Abrió los brazos como hace un ave con sus alas. Unos segundos de caída y seguidamente un parada en seco con un fuerte golpe. Gritos mezclados con las sirenas. Eterna… oscuridad.

Historia de los frágiles argumentos.....

2010-02-18T09:42:00.000-08:00

Historia de los frágiles argumentos exculpatorios que estos días se han esgrimado sobre la conducta de algunos malcasados que oyen decir que muchas mujeres practican la indiferencia hiriente hacia sus maridos.

Estaba en la residencia, Juan Luis tocaba un violín con un vibrador morado sentado encima de una televisión. Puse el Canal + para ver a mis compañeros en un programa de cocina, me tumbé en la hierba y vi llover coballas moradas que corrían por el agua. Me aburrí de ver en la televisión a un gato bebiendo garrafón y descendí por unas escaleras de papel de periódico para llegar a mi cama que estaba atracada en un puerto al lado de Madrid. Me metí en ella y me puse a construir un castillo de arena del cual salió Juan Luis con su violín. Fue entonces cuando decidí que la música no era lo mío y pensé en irme a Nueva York a estudiar búlgaro. Fui a casa para meter en la maleta un plano del metro de Salamanca y cabalgué a lomos de una coballa hasta la parada del bus donde cogí el cuatro, que me dejó en la puerta del Empire State Building.

Me di cuenta que no llevaba sombrero, por lo tanto me tuve que comprar unos zapatos rojos. Esto, a su vez, me obligó a que fuera al bar que hay en la plaza de la iglesia de mi pueblo y le metiera un dinar y medio en la máquina tragaperras de la cual me salieron siete euros así que me corté el pelo.

Claro que, ese dinar y medio, se lo gané en una partida de mus que echaremos la semana siguiente a la boda que se celebrará el próximo domingo a un hombre que tiene un hijo cuya novia es dueña de un perro que nunca ha estado en París. Bueno… ¡lo importante es que me corté el pelo!

Después de perseguir a una coballa morada por el agua, me sentí agotado de una dura y larga jornada de trabajo. Recogí el martillo, el carboncillo y el cable USB y me fui a dormir a una tienda de campaña que había en la cocina de la casa de mi abuela.

Ana

2009-11-28T04:04:00.000-08:00

La oreja de Van Gogh

Jueves, 11 de marzo

Si estuvieras aquí o un poco más cerca

Si me sonrieras, estaría feliz,
tendría el tesoro más hermoso del mundo

Con solo tus sonrisas.

Abres el tuenti y ni te imaginas
que llevo por ti esperando una vida,
y al verte lanzar un “hola” al PC
me tiemblan mis sueños.

De pronto me escribes, te escribo y espero,
espero ansioso tus alegres palabras,
sin duda deseo tenerte conmigo
y me pongo nervioso.

Y así pasan los días del uno al treinta,
como los barcos de mi libro de cuentos,
de meses a meses,
estamos tu y yo paseando en silencio.

De pronto me escribes, te escribo y espero,
espero ansioso tus alegres palabras,
sin duda deseo tenerte conmigo
y me pongo nervioso.

Y entonces deseo sentirte a mi lado,
escribirte un verso sobre un vaso de agua,
espero que sepas que siempre te quiero,
y me dispongo a volar.

Pero el tiempo se agota,
te despides diciendo:
“he de irme a la cama; Javy mañana nos vemos”,
cada noche me olvido de todo y elijo soñar.

Y cada noche sueño contigo
sueño con ese 20 de enero
que me diste tu mano. Estiro mis brazos,
te abrazo despacio.

Te encuentro esperando un toque en el móvil, me vuelvo valiente y te escribo estos versos, dices que te gustan y yo te espero con una sonrisa en mi corazón.

Una sombra

2009-11-04T15:23:00.000-08:00

Una sombra sin dueño,
un espejo sin reflejo,
un recuerdo escondido
en un jarrón de agua fría.
Un corazón sin sangre,
un cielo sin estrellas,
una copa vacía.
Una moto sin veleta,
ni brújula ni mapas.
Un jinete perdido
en establos de alcohol.
Un beso sin suspiro,
un gato acuchillado
en la roja azotea.
Una astuta jugada
en mi viejo ajedrez.
Una noche de sexo,
un tango y un bolero
descansan junto a un árbol,
oscuro ganador.
Un músico sin viola,
sin arpa ni violín,
sin piano y sin fagot
dedica su canción.
La monja desvirgada
quema lunas en la alcoba
esperando su oración.
Un león cobarde llorón,
un hombre de hojalata
y un listo espantapájaros.
La sombra que los sueños
dibujan en la pared
tiene forma de ataúd.

La Puerta del 3B

2009-10-25T14:17:00.000-07:00

Dicen que cuando el sol se ponía y la noche se adueñaba de Salamanca, una mujer vestida de blanco salía a dar un paseo nocturno. Su nombre era Eva. Vivía en un pequeño piso en el centro, concretamente en el 3b. Durante su paseo recorría cada calle del casco antiguo de la ciudad buscando a turistas extraviados. Cuando encontraba a uno se lo llevaba a su casa, se acostaba con él y, seguidamente, lo asesinaba. Ningún hombre de los que había entrado en aquel piso había vuelto a salir. Nadie sabía lo que había detrás de aquellas puertas, siempre cerradas, y las pocas ventanas que había estaban cegadas.

Hace un tiempo, un grupo de delincuentes juveniles asaltó a un norteamericano en una discoteca del centro. Él huyó, le siguieron. Según doblaba una esquina chocó contra una mujer vestida de blanco.

-Help me! Help me, please! –balbuceó.

La mujer se quedó mirándole. Le indicó que la siguiera. Tenía un paso muy extraño. Parecía como si se deslizase sobre el suelo en vez de avanzar con pasos. Eva guió a su nueva víctima hasta un viejo edificio. Abrió el portal y comenzó a subir las escaleras. Pero mientras subían, algo ocurrió al margen del conocimiento de la chica. El norteamericano envió un mensaje a sus compañeros indicándole la dirección donde se hallaba refugiado. Por fin dejaron de subir escaleras. La mujer abrió la puerta y ambos entraron.

Eva le sirvió café frío. El hombre lo aceptó, quiso preguntarle su nombre, pero la chica no había abierto la boca y siguió sin decir ni una sola palabra. Aquel debía ser el hogar de la extraña mujer que lo había refugiado. Era muy extraño, raro, exótico. Cuando hubo terminado el café, la mujer se desnudó, lo desnudó. Empezaron a llover besos, caricias. Las manos resbalaban por el cuerpo del hombre mientras el sudor bañaba sus cuerpos. Finalmente, él se puso encima de ella y le hizo el amor. Durante un rato gritos y gemidos inundaron el ambiente hasta que todo acabó con una explosión de placer quedando los dos tumbados sobre la cama. Ella, se incorporó, se agachó y de debajo de la cama extrajo un puñal afilado. Al hombre no le dio tiempo a reaccionar. La hoja del cuchillo sajó su cuello. La sangre empezó a brotar como si fuera una fuente. Las sábanas se tiñeron de rojo. De nuevo, las manos manchadas de color de rosa empuñaron el puñal y lo hundieron en el corazón del hombre.

Al día siguiente, los compañeros de viaje del norteamericano lo llamaban por móvil pero una grabación les decía que dicho número no existía. Denunciaron a la policía. Nadie lo había visto. Finalmente, decidieron ir a la dirección que les había indicado la noche antes. Caminaron por entre las calles de la ciudad hasta que llegaron a un edificio muy viejo. Llamaron al 3b. Nadie contestó. Tras un rato esperando, una viejecilla salió del portal. Le preguntaron quién vivía en el 3b. Les contestó que nunca nadie había vivido allí. Ella nunca había visto salir ni entrar a nadie en aquel piso pero que si querían, podían subir. Así lo hicieron, subieron escalera tras escalera, peldaño tras peldaño hasta que llegaron a una puerta muy vieja y sucia con un letrero de hierro oxidado en el que se leía “3B”. Llamaron. Nadie contestó. Los hombres se

empezaron a impacientar. Golpearon la puerta. Nada sucedía. La viejecilla del portal subió por las escaleras:

-¿Todavía andan aquí? –preguntó-. ¡Ya les dije que nunca nadie había salido ni entrado a través de esa puerta.

-¿Qué hay dentro? ¿Quién vive ahí?

La viejecilla meneó la cabeza de lado a lado y entró en la puerta 3A. ¿Podría haberse confundido al mandarles la dirección? No. Imposible. Nunca había cometido el más mínimo error. Pero… ¿podría haberlo cometido ahora? También era muy improbable porque seguro que se aseguraría dos veces de la dirección antes de mandarla. Se dispusieron a echarla abajo. Había algo tras aquella puerta de madera envejecida. Algo misterioso. Estaban seguros que tras ella estaba su compañero. La golpearon fuertemente. Se percataron de que la viejecilla los observaba por la mirilla de la puerta. Cada vez, golpes más fuertes. Hasta que por fin, las bisagras comenzaron a ceder y, finalmente, con un golpe seco, la puerta se desprendió y se estrelló contra el suelo. Todos miraron atónitos al interior del piso. No podían comprenderlo. Parecía imposible.

Pero… ¿qué es lo que hay tras la puerta del 3B?

Al día siguiente:

2009-10-25T08:50:00.000-07:00

Las grandes esperiencias,
las ardientes sonrisas,
embaucadoras miradas
y las alegres fragancias
no son más que recuerdos
al día siguiente.
Recuerdos que al mezclarlos
todos juntos
obtenemos la esencia
de los grandes perfumes.
Olores que al flotar
hacen al cuerpo volar,
sensaciones que al sentirlas,
sientes el fuego revivir alegre
dentro del corazón;
sentimientos secretos,
sólo aptos para ti.
Hoy sólo tengo recuerdos,
recuerdos que al mezclarlos
se vuelven felicidad.

Unas breves líneas

2009-09-05T04:06:00.000-07:00

A escasos días del aniversario del día en el que cruzamos nuestras miradas por primera vez en el Parque de Atracciones de Madrid, se me ocurre dedicarte unas escasas y pobres líneas para agradecerte lo que desde entonces has hecho por mí. Nunca podré olvidar las incontables ocasiones en las que mis ánimos estaban por los suelos y tú, Anita, supiste elevarlos, las horas pasadas frente al ordenador hablando de cosas tan importantes para nosotros que para el resto de la gente eran insignificantes, los planes que organizábamos para vernos una vez más. Siempre tendré en mi mente tu humor, único en el mundo entero, tu facilidad para bromear sobre las cosas más tristes consiguiendo así arrancarme una sonrisa, tu cuidada forma de hablarme a través del MSN, el tiempo que nos dedicamos. Recuerdo ahora, aquella tarde de febrero en la que salimos los dos del cine, nuestro paseo por los tejados de las catedrales de Salamanca, nuestra siesta en el parque de los Jesuitas, aquella noche de fiesta, el diario de aquel mítico fin de semana de febrero (y los ojos que pusiste cuando lo viste) donde se esconde el cuento que, metafóricamente, narra nuestra gran aventura, nuestras sonrisas cómplices al rozar nuestras miradas. Todos son recuerdos buenos, inolvidables buenos recuerdos que siempre guardaré bajo llave en un cofre en lo más profundo del mar rojo que hay en mi corazón. Un año ha pasado desde que nos vimos por primera vez, desde que entre tú y Walter me duchasteis en aquella montaña rusa de agua. Y hoy, aquí, sentado frente a mi ordenador, no se me ocurre otra cosa que decir: “Gracias, Aniusky, por estar a mi lado”

El Reino del Ocaso (Capítulo 2)

2009-09-02T14:36:00.000-07:00

Como he dicho anteriormente, llegué a Madrid en aquel autobús rojo viejo sin aire acondicionado. Pasé calor, mucho calor, pero curiosamente, una vela encendida en mi interior relajaba el ambiente. Recuerdo la primera vez que pisé suelo madrileño. Fue en la estación de autobuses de Méndez Álvarez. Yo bajé tímidamente del autobús. En ese momento un sudamericano pasó corriendo a mi lado. Acto seguido, una mujer que tiraba de un carrito rozó mi mano. Cerca de mí un hombre pedía limosna, justo dos metros más allá, un importante ejecutivo hablaba por el móvil y jugueteando con su PDA. Aquella noche dormí sobre un banco en la propia estación.

A la mañana siguiente, cuando desperté, que serían las doce del mediodía, me dirigí hacia las escaleras mecánicas. Subí tranquilamente por ellas. Salí a la calle y vi a un hombre que sacaba palomas de sus mangas. Debía ser uno de esos magos ilusionistas de los que tanto Alba me había hablado.

Lo que más sorprendente me pareció fue que en Madrid, la gente caminaba deprisa, sin pararse a observar los pequeños detalles. Nadie se percataba de la ancianita que estaba sentada en un banco mirando cómo su nieto jugaba con un pequeño perro cerca de ahí. Nadie veía a ese violinista que interpretaba grandes sinfonías sin pedir nada a cambio salvo la voluntad, ¿cómo era posible que la gente no se parase a escucharlo y luego pagara caras entradas para irlo a ver a un anfiteatro? Seguí paseando y observando todo con curiosidad hasta que llegué al Retiro.

Allí todo era igual, la gente paseaba pero sin percatarse de nada a su alrededor. Nadie veía al pintor con su paleta y sus pinceles inmortalizando el estanque, que estaba lleno de barcas que a su vez contenían a jóvenes enamorados. A la izquierda, un titiritero hacía malabares con unos palos alargados.

Todo era hermoso, reinaba la paz en la calle, el aire que respiraba parecía estar hecho de perfume. Me senté en el césped y abrí el bocadillo. Debía ser cerca de las tres de la tarde. No estaba seguro. Supuse que, a estas horas, mi padre ya se habría enterado de que el bar no había sido barrido aquella mañana y de que yo me había ido y jamás volvería. Me preguntaba qué sería de la buena de Merche y el resto de chicas, ¿qué sería ahora de ellas?

Al acabar mi bocadillo cerré los ojos y me dejé caer boca arriba. Tumbado en el césped me relajé. No pensé en nada. Supuse que tendría que empezar a buscar la calle Montera pero ahora no me apetecía nada. Quería estar fuera un tiempo de ese ambiente de prostitución.

Al momento escuché un grito que raspó el ambiente. Abrí los ojos sobresaltado. Miré a mi alrededor. Vi a un hombre golpear enajenadamente a un crío. ¡Tenía que evitarlo!

-¡Quieto! ¡Pare! –grité.

De repente el hombre y el niño se me quedaron mirando. Parecía que había sido la primera vez que alguien se había metido en medio. Eran de etnia gitana. Yo, que estaba acostumbrado a tratar con todo tipo de gente problemática, me acerqué a ellos.

-¿Tú qué quieres? –me dijo el viejo-. ¿Qué cuando acabe con él te sacuda a ti?

-Discúlpeme –intenté parecer educado, Alba siempre me había dicho que siendo educado podría moverme en cualquier ámbito de la vida-. No debería pegar así al niño. ¿Tan grande ha sido su travesura para que merezca tal castigo?

-¿Quién te crees que eres para decirme cómo tengo que educar a mi hijo? Él no ha cumplido su trabajo y por lo tanto tiene que pagar por él.

“Él no ha cumplido su trabajo”. Esas palabras me golpearon fuertemente en mi cerebro. Vi a mi padre reflejado en aquel viejo y a mí mismo dentro de aquel muchacho de siete u ocho años. No podía dejar que continuara su paliza. Nadie tenía derecho a pegar a nadie.

De nuevo, los gritos del chico me sacaron de mis pensamientos.

-¡Déjele! –le empujé-. ¡Ni se le ocurra ponerle la mano encima!

El viejo cayó debido a mi empujón. Me miró y se enfureció. Se puso en pie y sacó una navaja de mariposa.

-Voy a enseñarte a no meterte donde no te llaman.

Una navaja de mariposa. La última vez que vi una de esas fue hace dos semanas, un tipo intentó apuñalar a otro por dos gramos de coca. En aquella ocasión tuve que saltar la barra y sacarlos a los dos fuera.

El viejo no me asustó. Desde pequeño me habían enseñado a hacerme con el control de situaciones violentas como aquellas. Había estado metido en peleas brutales dentro del club y un pequeño enfrentamiento con un viejo no sería gran problema.

Se abalanzó sobre mí y en un rápido movimiento lo esquivé. Volvió hacia mí y lo volví a evitar. Por fin agarré su brazo, le retorcí la muñeca para obligarle a soltar la navaja. Cuando ésta golpeó el suelo, di otro empujón al viejo y cogí su navaja.

-Creo que me la quedaré –dije mirándola detenidamente. Visto lo visto, podría serme útil-. Ahora vete.

-Gracias –musitó el chico.

-De nada –contesté-. ¿Qué hiciste?

-No le robé el bolso a una vieja –me guiño un ojo y salió corriendo.

Resulta que el padre del chico obligaba al niño a delinquir. ¿Cómo era posible que quedara gente así por el mundo?

Seguí paseando sin darle más importancia a lo que había visto. Yo seguía alucinando con la gente, pasaba rápido sin enterarse de nada, sin percatarse de la belleza que había en el mundo. A mi lado pasó una mujer con una carpeta. De frente se acercaban dos abuelos que conversaban y a mi derecha, en un banco, un hombre miraba ensimismado un pajarillo. Una chica morena paseaba a sus perros mientras un hombre de pelo largo se fumaba un cigarro y lo tiraba al suelo. No muy lejos de ahí, otro hombre sacaba una bolsa de una papelera y después se lavaba las manos en la fuente. Una mujer rubia pasa deprisa con su bicicleta y una muchacha rubia camina sumergida en su música. Detrás de mí, una madre pasea con su hija, que come gusanitos. Finalmente, el hombre ensimismado sale de su trance, me mira, y se marcha. Es curiosa la forma que tiene la gente de pasar sin percatarse de nada.

Me tumbé en el parque, sobre la hierba, no sé cuánto tiempo estuve ahí, pero creo que me dormí. Debía buscar la calle Montera. Pero no me apetecía ir. Me gustaría más disfrutar un rato más de mi libertad, estaba tan a gusto allí tumbado… era la primera vez en mi vida que podía sentirme a gusto. Finalmente decidí levantarme y ponerme en busca de la calle Montera. Debía cumplir la promesa de Alba.

Salí del parque. ¿Por dónde debía comenzar a buscar? Madrid era enorme. No muy lejos de allí vi a un chaval que debería tener mi edad que de vez en cuando hacía trucos de magia. Me acerqué un poco más a él.

-Usted señorita –dijo a una chavalita rubia que pasaba por ahí-. Tiene usted cara de muy buena persona, así que le voy a confiar algo que no se lo confío a nadie: mi cartera. Y… usted… -me señaló.

-¿Yo? –exclamé perplejo.

-Sí, acérquese, ¿me deja su DNI?

Se lo dejé.

-Verás, los magos somos muy parecidos a los carteristas. Ahora verán por qué.

Puso mi DNI entre las palmas de mi mano de tal forma que quedaba como un sándwich. Él pasó su mano sobre las mías y…

-¿A ver? Separa las manos. ¡Vaya! ¡El DNI! ¡Se ha ido! –sonrió, pero a mí no me hizo nada de gracia-. Ahora tienes un enorme problema. Como iba diciendo, los magos somos muy parecidos a los carteristas, ambos hacemos desaparecer las cosas. La única diferencia es que los magos siempre devolvemos lo que robamos. Señorita, haga el favor de abrir mi cartera.

La chica la abrió y ahí estaba. Mi DNI.

-Damas y caballeros –prosiguió el mago-, aquí está el DNI del chico. Muchas gracias –dijo dándome mi carné y pasando su gorra-. Agradezco su asistencia y espero verles pronto.

Poco a poco la gente se fue esfumando y cuando ya no había nadie alrededor del mago, me acerqué.

-Buen truco –le dije.

-Gracias, es la primera vez que alguien se acerca a felicitarme.

-Quizá tú puedas ayudarme.

-Quizá sí, quizá no –sonrió-. Eso depende.

-¿De qué depende?

-De la ayuda que quieras, evidentemente.

-No sé hacia dónde dirigirme y no sé qué camino tomar.

-¿Dónde quieres ir?

-Particularmente me da igual, pero…

-Si te da igual, entonces da igual el camino que cojas ¿no? –me cortó.

-Me da igual dónde ir, pero he de encontrar la Calle Montera –la conversación me estaba empezando a incomodar.

-Entonces ya no te da igual, tú quieres ir a la calle Montera. Y supongo que ya sé para qué quieres ir allí.

-¿Puedes ayudarme y decirme cómo puedo llegar? –insistí.

-No sólo te ayudaré, chaval –me guiñó un ojo-. Sino que te llevaré a ella.

-Muchas gracias, pero no es necesario que me acompañe, no quiero molestarle.

-No es molestia, yo vivo cerca de esa calle. Vamos, sígueme. Por cierto, puedes llamarme Nodo.

-Yo soy Jaime, encantado –nos estrechamos las manos-. ¿Nodo? ¿Qué clase de nombre es Nodo?

-No lo sé. ¿Qué clase de nombre es Jaime?

La verdad es que no supe qué responder. Nunca lo había pensando. Siempre me había llamado Jaime, lógicamente, pero… si me hubiera llamado Alejandro, por ejemplo, ¿mi vida sería diferente? ¿Sería, acaso, otra persona distinta?

-Tú no eres de por aquí, ¿verdad, Jaime? ¿De dónde eres?

-De un lugar de cuyo nombre no quiero acordarme.

Nodo soltó una carcajada.

-Sabes que Cervantes murió ¿no?

-Sí, pero no por eso deja de influirnos. Podemos decir cuándo acabó la vida de un artista, pero jamás podremos decir dónde acaba su influencia.

-Mmm… ¡muy buena contestación!

Nodo tenía unos treinta años. No conocía a sus padres, ambos habían muerto cuando él era muy joven, él suponía que por un ajuste de cuentas, desde entonces había pasado su vida en la calle, había aprendido a vivir de la ignorancia de la gente y les hacía ver cosas que en realidad no veían. Poco a poco fue perfeccionando trucos de magia inventados por él mismo. Trucos nuevos que llamaban la atención de los paseantes. Vivía en una pequeña habitación justo en la calle Montera. Yo no sabía que clase de calle era, pero según decía, no era de las calles más respetables de Madrid. Nodo vivía sólo en su habitación y no permitía que nadie entrara en ella ya que allí guardaba todo su ingenio, todos los trucos de magia que había inventados estaban entre las cuatro paredes de aquel zulo. Aunque Nodo había sacado bastante dinero de sus trucos y vendía accesorios para hacer magia por Internet, él siempre se negó a mudarse a otro sitio más acogedor. Sus vecinos afirmaban que era porque el dinero que sacaba era dinero negro y, al igual que lo ganaba, lo quemaba. Leyendas urbanas. Nadie sabía, en realidad, lo que Nodo tenía entre las mugrientas paredes de aquel antro.

Doblamos una esquina, la visión de aquella calle no era la misma que la de la que acabábamos de dejar. En esta había grupitos de cuatro o cinco policías cada diez metros. Y, repartidas por las aceras, muchísimas mujeres que supuse que serían prostitutas. Abundaban los sexshop y, según parece, lo que yo llamaba negocios oscuros, es decir, vendedores de droga.

-Ésta es la calle Montera, Jaime –me dijo mirándome a los ojos-. Bienvenido. ¿A que es una hermosura? –sacó una llave de su bolsillo y se dirigió a un portal cercano-. Yo vivo aquí, buena suerte. Nos veremos pronto. Espero.

-Buena suerte, Nodo. Y muchas gracias por todo.

-No tienes por qué darlas.

El Reino del Ocaso (Capítulo 1)

2009-08-02T02:51:00.000-07:00

"The greatest thing you'll ever learn is just to loved in return"
Moulin Rouge

Llegué por primera vez a Madrid en un autobús sin aire acondicionado. Era un verano muy caluroso. Llegué sin nada, por lo tanto, no tenía nada que perder. Únicamente llevaba conmigo una muda limpia, un bocadillo, todos mis ahorros, que serían unos setenta y nueve euros en efectivo, un pequeño libro de poesía sin encuadernar y un montón de esperanzas y vagas ilusiones de encontrar la felicidad y poder, por fin, dedicarme a desarrollarme como persona.

Había dejado mi hogar, por llamarlo de alguna manera, huyendo del esclavizante yugo de mi padre. Era un hombre temido entre sus empleadas. Era muy fuerte e imponía duros castigos a quien osara desobedecerle, en casa nadie se atrevía a llevarle la contraria, caminaba por todos los lados con aires despóticos y una arrogancia innata asombrosa. Durante toda mi vida disponía de dos comidas frías diarias a cambio de un montón de horas de trabajo sirviendo copas y más copas a patéticos borrachos en un oscuro antro a las afueras de la ciudad, un local de tráfico de droga y sexo. Hablando en un lenguaje más coloquial, una casa de putas que no disponía de ningún tipo de licencia. No era más que el negocio clandestino de mi padre. Aunque mi padre se movía por el mundo conduciendo un mercedes nuevo cada cuatro meses, yo había estado desde que puedo acordarme sirviendo copas.

Mi madre, de quien no me acuerdo mucho, no era más que otra señorita de aquella casa a la que mi padre trataba a golpes continuamente. Cuando yo tenía seis años, le dio una paliza de muerte. Estuvo dos días en cama y al final murió. Aún oigo los gritos en mi cabeza. Tras la muerte de mi madre, mi padre jamás me pegó, aunque tampoco nunca obtuve muestras de cariño por su parte pero, aunque mi madre ya no podía abrazarme ni darme un beso de buenas noches, nunca me faltó cariño maternal pues fue la bondad de Alba, una de las prostitutas esclavizadas en aquel club ilegal, la que me dio todo el cariño y me trató como si fuera su propio hijo. Era una chica muy agradable, morena, guapísima, esbelta y con muy buen cuerpo. Me enseñó a leer y a escribir, me mostró que fuera de las paredes de aquel lugar había todo un mundo de lo más hermoso, un mundo que estaba esperando ser descubierto. Gracias a ella hice buenos amigos de la talla de Bécquer, Pablo Neruda, Benedetti… pero no sólo poetas, sino también filósofos, físicos, matemáticos, pintores. Poco a poco, bajo su tutela fui conociendo un mundo hasta entonces desconocido para mí. Fui autodidacta. Cada vez que Alba tenía que salir a casa de algún cliente lograba con su impresionante dialéctica convencer a su cliente de que le diera alguna propinilla por su “buen” comportamiento. Una propina que invertía en mí. Cada vez que salía me traía contrabando muy diferente al que cada noche entraba por la puerta trasera. Me traía libros, caramelos, bombones, revistas, material didáctico. Alba fue como mi madre, mi segunda madre. Pero nunca me habló sobre su pasado, nunca me dijo cómo había acabado en aquel lugar a merced de las órdenes de mi padre. Nunca me dijo nada. Y cuando le preguntaba por qué era tan buena conmigo, ella sonreía y me decía: “Porque dentro de la oscuridad de la noche, tú eres ese rayo de luna que se escurre entre mi persiana”.

Cuando yo tenía dieciséis años, Alba llegó muy triste. Me miró y sus ojos se llenaron de lágrimas. Intenté detenerla y preguntarle qué le había pasado. Pero no lo logré se encerró en su cuarto del cual sólo salía para hacer su trabajo con los hombres que pedían sus servicios. No tardaría mucho tiempo en escuchar los rumores de dicha enfermedad que por aquella época era desconocida, la cual se llevaba a muchos por el simple hecho de disfrutar de uno de los placeres nocturnos, del cual, ella hacia su profesión.

Fui a su habitación. Hacía días que no la veía. Llamé y no me contestó. Insistí. Me pidió que me fuera. Pero no hice caso y le dije que o abría o tiraba la puerta abajo. Estaba demacrada. Tenía muy mala cara yo no sabía qué decirle, pero ella se abrazó a mí y lloró. Lloró muchísimo. Me dijo que me quería mucho, que me iba a echar de menos y que jamás me olvidaría. Tras un rato juntos abrazados se levantó, fue hacia un rincón y levantó una baldosa, de ahí sacó un montón de folios arrugados cogidos por un clip y un sobre. Me comentó en voz muy baja que esos folios eran un libro de poesía que había escrito ella y el sobre eran sus pocos ahorros, unos setenta y nueve euros. Dijo que era un regalo para mí, pero que no debía de leer el libro hasta después de su muerte. Me dijo que me fuera y que lo escondiera todo en mi habitación y después volviera a verla.

Hice lo que me pidió. Cuando volví a su habitación estaba tumbada en la cama. Me dijo que tenía miedo. No sé por qué lo hice, pero no pude evitarlo y la besé. No fue nada parecido a los beso que ella me había dado en la mejilla, o en la frente cada vez que estaba malo. Fue un beso en sus labios, los noté temblar cuando se rozaron nuestras bocas, pero no se resistió. Aquella noche dormí con ella. No era la primera vez que dormía con ella, pero sí fue la primera vez que dormí abrazado a ella sin soltarla. A la noche siguiente, también dormimos juntos y a la siguiente, y todas y cada una de las noches que Alba no tenía compañía. Yo la cuidaba cuando no estaba trabajando, no me separaba de ella. El día que cumplí los 17 años ella me hizo el mejor regalo que he recibido en mi vida: un abrazo.

-Alba –susurré una noche que dormíamos juntos a su oído-. ¿Estás dormida?

-No –contestó-, dime nene.

-¿Hay algo que lamentes de tu vida?

Hubo un silencio incómodo.

-No sé –se volvió para mirarme a los ojos como cuando hacía cada vez que me hablaba en serio-. En mi país era una chica respetable, hija de un profesor de literatura sin trabajo, era la mejor de mi clase. Pero mis padres murieron en un accidente de coche y me quedé sola y sin nada. Llegué a España con quince años engañada por tu padre con promesas de un trabajo y una buena vida y me encontré sin dinero y en este lugar. Me dolió mucho pensar que iba a ser sólo una puta. Aquella misma noche perdí mi virginidad con un viejo borracho. Pero al día siguiente te conocí. Tenías dos años, Leire, tu madre, me puso a tu cuidado cuando ella se prostituía y cuando murió. Yo me sentí muy mal porque Leire siempre había sido muy buena conmigo y te había cogido mucho cariño. Tú has sido mi felicidad estos quince años que llevo en este antro. Ahora tengo treinta años y me siento a las puertas de la muerte, pero me alegro mucho de haberte conocido, de haber estado contigo, de haberte enseñado todo lo que sé. Lo único que lamento es que siempre he entregado mi cuerpo a desconocidos y nunca me han amado, nunca me han hecho el amor.

-¿Te has enamorado alguna vez? –Alba sonrió.

-Es posible.

-¿Sí? ¿de quién?

-Nene, tú eres mi amor. Eres lo único que tengo. La única persona a la que quiero y amo tanto o más como a mí misma.

-¿Me amas? –yo estaba rojo. Sentía vergüenza.

-Sí.

La besé. Mi segundo beso en los labios. Ella se dejó llevar al principio y después me retiró la cara.

-Jaime –dijo con unas lágrimas en los ojos. Nunca me solía llamar por mi nombre, siempre eran apodos cariñosos así que me preocupé un poco-. No quiero que hagas eso si no lo sientes. Por favor, no lo hagas porque te doy pena. Estoy harta de ser sólo una puta. Estoy cansada de los besos sin amor. De las caricias de las manos de personas sin nombre que sólo me quieren para un rato y después vuelven a su casa con sus esposas. No quiero que me beses.

-Alba, no me das pena. Eres la mujer más bonita del mundo. Te quiero. Tú me has dado todo cuanto tengo. A ti te debo mi vida, mi amor, mi persona.

Alba me miró. Seguía llorando, pero sonrió y, en esta ocasión fue ella la que me besó.

-Nene, abrázame y vamos a dormir, ¿vale?

-Vale.

No podía creerlo. Alba, la chica más guapa que jamás había conocido estaba enamorada de mí. Aquella noche dormí pensando en ella.

Una mujer corría descalza por un campo de hierba. Era feliz, su sonrisa brillaba como la primera estrella del crepúsculo. Su cabello rubio caía sobre sus hombros y ondeaba sobre el viento de tal forma que parecía que se deslizaba con él. Pero esta mujer no estaba sola. A su lado un niño pequeño, moreno, de cara pálida y daba la impresión de que era muy tímido la seguía con un libro en la mano. No sé, en cierto modo, me recordaba un poco a mí de niño. Agucé un poco más la vista. Parecía el libro que me había regalado Alba por mi décimo cumpleaños, pero no estaba seguro. Corrí tras ellos. Parecían que no me veían. Me acerqué un poco más a la pareja y pude ver el título del libro: “Las aventuras de Oliver Twist”. Sí, era el mismo libro que Alba me había regalado siete años atrás. Había leído un montón de veces esa historia. Me sentía muy unido a Oliver y no podía evitar ver ciertas similitudes con él. Seguí al niño y a la que supuse que debía ser su madre y llegué a una Iglesia. Era la primera vez que entraba en una, pero sabía que su arquitectura era románica. Alba me había enseñado las diferencias artísticas y arquitectónicas de las diferentes épocas. En el medio de la Iglesia había un ataúd. ¡Era un entierro! ¡Cómo podía llevar una madre a su hijo a un entierro! Yo nunca había ido a ninguno, ni siquiera al de mi madre. Me acerqué al féretro. Puse la mano sobre él. La tapa tembló y me asusté, pero no levanté la mano. Fue entonces cuando llevado por la ira abrí el ataúd y… ¡No! ¡No podía ser! ¡No era posible! ¡NO!

-¡Jaime! ¡Jaime! –entreabrí los ojos y vi que Alba me estaba agitando fuertemente-. Jaime, despierta.

-¡Alba! ¡Estás viva! ¡Ha sido sólo un sueño!

-Joder, nene. Me habías asustado –dijo-. No hacías más que gritar: “Alba no te mueras”. Venga, ya pasó todo, ven junto a mí. No me voy a morir esta noche, tranquilo.

Me acurruqué a su lado. Entonces lo comprendí definitivamente. Alba tenía sida. Se iba a morir. Tal vez no llegara a navidades.

Desperté temprano aquella mañana. Alba seguía dormida a mi lado. Como siempre que dormíamos juntos, tenía un camisón blanco muy fino que hacía que se le notara la ropa interior. También era muy corto, tan corto que se le podían ver un poco las braguitas dejando al descubierto sus hermosas piernas. Su pelo negro alborotado y rebelde tapaba su cara. Parecía un ángel. Decidí llevarle el desayuno a la cama. Alba lo había dado todo por mí y nunca se lo había agradecido así que llevarle un día el desayuno a la cama era una pobre manera de agradecérselo. Bajé a la cocina y cogí una pieza de fruta, preparé un poco de café y robé un donut del armario de los dulces. Lo puse todo en una bandeja y me dispuse a subir a la habitación de Alba.

-¿Dónde te crees que vas? –dijo una voz ronca a mis espaldas-. ¿Qué llevas ahí?

-Padre... –no sabía responder, supongo que le tenía miedo.

-¿Qué te crees que haces, desagradecido? ¡Robando comida de la cocina!

-No es para mí –me dejé llevar por el pánico.

-¿Ah, no? –dijo remangándose las mangas-. ¿Y para quién se supone que es?

-¡Jefe! –entró por la puerta Merche, una de las chicas-. Yo le he dicho a Jaime que me subiera el desayuno. Estaba agotada y me encontraba mal, pero ahora ya estoy mucho mejor. No culpe al chico.

-¿Es cierto? –me miró con una profunda y furiosa mirada.

-Sí –dije bajando la mirada.

-Que no se vuelva a repetir. Ya conocéis las normas. ¡Dos comidas diarias! Y tú, deja todo donde estaba.

Mi padre salió. Oí como ponía en marcha el motor de su coche y se alejaba.

-Gracias.

-De nada, chico –me sonrió-. Pero la próxima vez ten más cuidado. Anda, llévaselo a Alba, que estará hambrienta. Sí, sé que es para ella.

Llegué a la habitación de Alba. Aún estaba dormida. Dejé la bandeja con el desayuno sobre su cómoda y le golpee el hombro:

-Alba –susurré-. Despierta, mi niña. Alba…

Le soplé al oído. Ella se estremeció un poquito. Entonces se me ocurrió. Le besé la frente. Después los labios, su mejilla y, finalmente, empecé a besarle el cuello. De repente soltó un pequeño gemido. Noté cómo levantaba su cabeza para dejarme más vía libre sobre su cuello. Después sentí su mano acariciando mi pelo. Entonces me incorporé y la miré. Tenía los ojos abiertos.

-Me ha gustado cómo me has despertado, pero… ¿por qué has parado cuando te he acariciado?

-Te he traído el desayuno –señalé a la mesa.

-¡Vaya! Es la primera vez que alguien me trae el desayuno a la cama. Muchas gracias, de verdad. Es todo un detalle.

Desayunó tranquila en su cama mientras yo fui a hacer mis labores. Las prostitutas se podían levantar a la hora que quisieran ya que muchas noches las pasaban con sus clientes. Pero yo tenía que madrugar cada mañana para limpiar todo el local y fregar todo antes de que mi padre volviera de la ciudad, que solía ser sobre el medio día. Era mucho trabajo pues el local cada noche se llenaba de gente que ensuciaba el suelo, tiraba vasos, caía copas… Había mucha suciedad, sobre todo en los servicios, donde daba miedo entrar. Cuando limpié los servicios me percaté de la máquina expendedora de preservativos que había. La miré muy detenidamente, como si fuera la primera vez que la veía. Es curioso, pero ahora que sabía los sentimientos de Alba hacia mí, miraba a la máquina con otros ojos.

Aquella tarde Alba no tuvo trabajo. Estuvo en el local con su ropa provocando a la gente, pero nadie la solicitó. Cenamos los dos juntos. Un trozo de tortilla de patata con una salchicha Frankfurt y yo volví a la barra del bar mientras ella paseaba por el local. Esa noche no había mucha gente, sólo un par de borrachos que no buscaban sexo, así que cerramos pronto.

Sería la una de la mañana cuando Alba y yo entramos en su habitación y, como cada noche, lo primero que hicimos fue descalzarnos. Yo estaba bastante nervioso. No sabía si lo que quería hacer debía o no hacerlo. Yo lo deseaba. Pero no dejaba de ser Alba, mi Alba. Finalmente, me armé de valor y le cogí la mano:

-Alba –vacilé.

-Dime –se volvió para mirarme.

-Alba –repetí-. Mmm… eh…

-¿Estás bien?

-Sí. Verás… Yo te quiero mucho. Eres la persona a la que más quiero y… me gustaría hacer de esta noche una noche muy especial.

-Yo también te quiero, nene, y lo sabes –sonrió-. Pero creo que no te capto. ¿Qué me quieres decir?

-El otro día me dijiste que me amabas.

-Sí.

-Yo también te amo.

-Lo sé, se te nota mucho.

-Y… no sé. Me gustaría hacer el amor contigo –dije sin rodeos. Sé que me puse rojo. Pero a Alba le cambió la expresión de la cara, lo que hizo que me sintiera aún peor.

-Jaime. No puedo. Ya sabes que estoy enferma…

-Sí. Lo sé. Y me da igual –saqué de mi bolsillo una caja de preservativos que había comprado esta mañana en la máquina-. Con esto no habrá peligro.

-Jaime, por favor, no... –dudó-. No me lo pongas más difícil, por favor.

-Lo siento.

-Creo que es mejor que esta noche vayas a dormir a tu cuarto.

Salí de su habitación despacito sin hacer ruido y sin decir nada. ¡Qué estúpido había sido! ¡Ahora Alba estaba molesta conmigo!

Entré en mi habitación. La encontré mucho más deprimente que de costumbre. Hacía muchísimo tiempo que no había vuelto a dormir allí. Me tumbé sobre la cama y apagué la luz después de candar la puerta. Alba me había rechazado. Pensé que nunca lo haría. Era la primera vez que me negaba algo. Supuse que entregarse a mí no sería lo mismo que escaparse conmigo de acampada las noches de verano, ni mantenerse en vela toda la noche sólo para enseñarme matemáticas o inglés. Aunque vivía en un prostíbulo, nunca había estado con una mujer a solas en una habitación manteniendo relaciones. Alba fue la primera y la única mujer que besé en aquel lugar. Me quedé confuso sobre mi cama y me sentí caer en un intenso vacío en el que no había nada. En el que no había nadie. Estaba yo solo en el mundo. Mi madre había muerto hace muchos años, mi padre era una tortura y Alba… en fin, Alba me había rechazado…

¡Pum! ¡pum! ¡pum! Tres golpes atronadores me sacaron de mi sueño. Alguien estaba llamando a la puerta. Miré mi viejo reloj. Las tres y media de la mañana. Volvieron a llamar. Me acerqué a la puerta, abrí. Allí estaba Alba.

-¿Puedo pasar?

-Sí –me aparté para dejarle paso-. Adelante.

-Nene…

-Dime.

-Sé que me voy a arrepentir de esto.

Acto seguido me beso en mi boca. Me besó muy apasionadamente. Me quedé de piedra. No me lo esperaba. La miré a los ojos y la abracé. La abracé muy fuerte. Fue entonces cuando yo le devolví el beso. Un largo beso en el que nos fundimos en un solo cuerpo. No existía nadie más salvo nosotros dos. El mundo giraba ajeno a nuestras zozobras, a nuestros besos y abrazos. Sentía el aliento de Alba en mi cuello. Noté como su mano acariciaba cada rincón de mi cuerpo, aún sin descubrir. Finalmente, se decidió a quitarme la camiseta dejando mi tórax al aire. Yo hice lo mismo con su camisón blanco. Se quedó en ropa interior. Lucía un conjunto de sujetador negro y tanga también negro. Me quité los pantalones, me quedé en calzoncillos. Ella me volvió a abrazar, me tumbó sobre la cama y se sentó encima de mí mientras me besaba. Yo acariciaba todo su cuerpo, desabroché su sujetador y al instante cayó dejando sus perfectos senos al aire. Los acaricié, los besé. El ambiente se estaba caldeando. Me noté muy caliente. Noté crecer el bulto de mis calzoncillos debajo del trasero de Alba. Ella también lo notó pues acto seguido se levantó y me quitó la única prenda de ropa que llevaba dejando todo al aire. Ella también se quitó su tanga. Allí estábamos los dos, desnudos, el uno junto al otro, abrazados y acurrucados en la cama. De repente ella me miró y me dijo:

-Nene, ya sabes el problema que tengo, ¿estás seguro de que quieres seguir?

Yo no dije nada. No contesté. Simplemente me levanté y cogí de la cómoda un preservativo de la caja que había comprado aquella mañana. Lo saqué y, con cuidado, me lo puse. Alba me miraba con atención cómo iba haciendo todo. Después, simplemente, se tumbó boca arriba y separó sus piernas. Yo me acerqué tembloroso. Sentí como sus piernas se cerraban en mi espalda. Y entonces, todo el mundo se detuvo.

Cada noche, Alba y yo hacíamos el amor como dos adolescentes enamorados. Y después, nos quedábamos dormidos acurrucados el uno al lado del otro. Nunca había sido tan feliz. Pese a las duras condiciones en las que vivíamos, yo me encontraba contento. Sabía que pasara lo que pasara, había alguien que me quería incondicionalmente, y eso para mí, valía mucho.

Pero algo ocurrió que frustró todos mis planes de felicidad. Algo que todos sabíamos que iba a pasar tarde o temprano. Alba enfermó de repente. Al principio no se le notó mucho, pero empezó a adelgazar, a perder kilos, dejó de hacer salidas, y Merche estaba continuamente en su dormitorio dándole cuidados, así que ya no pude volver a dormir con ella.

Sucedió que una noche de madrugada sentí mucho jaleo por los pasillos. Entreabrí la puerta y miré disimuladamente. Había muchas chicas a la puerta de Alba. En eso que Merche salió de la habitación.

-¿Qué sucede? –preguntó una chica rubia con la que nunca había hablado.

-Alba quiere hablar con el chico a solas.

Me volví a meter en la cama y al momento, la chica rubia llamó a mi puerta:

-Jaime, Alba quiere que vayas a verla. Verás, no tiene muy buen aspecto, así que por favor, no te alteres dentro ¿vale?

Salí detrás de ella y caminé despacio hasta la habitación de Alba. Entré y cerré la puerta a mis espaldas. Mi corazón dio un vuelco. Aquella no podía ser Alba. Su cuerpo era sólo piel y huesos. Su cara antes alegre y risueña ahora no parecía más que una máscara de cera, seca y amarillenta, su pelo negro que caía sobre sus hombros ahora era sólo unas matas que crecía a mechones dejando calvas en su cabeza.

-Nene –articuló con gran esfuerzo-. No tengo muy buen aspecto ¿verdad?

-Alba… Todo saldrá bien. Ya lo verás. Dentro de poco nos escaparemos tú y yo de acampada como hacíamos antes.

-No Jaime –lloró-. De ésta ya no salgo. No deberías haberme visto así. Quería que me recordaras guapa.

-Tú sigues siendo la chica más guapa del mundo.

-Jaime, me muero. Quiero que me hagas dos promesas.

-¿Cuáles? Lo que sea, Alba.

-Prométeme que jamás me olvidarás.

-Alba. ¡Jamás podré olvidarte!

-La segunda promesa que quiero que me hagas –se paró en seco y meditó unos segundos- es que vivas tu vida, te largues de este lugar.

-Pero Alba ¿cómo podré hacer eso? Nunca he salido de aquí.

-¡Vete! ¡Márchate! ¡Abandona todo esto! Jaime, ve a Madrid. Busca la calle Montera. En ella habrá mujeres por todos los lados. Dile a una que quieres pasar la noche con ella por siete euros con cincuenta. Si te manda a la mierda, díselo a otra y así sucesivamente hasta que alguna acepte y… -a Alba se le dilataron muchísimo las pupilas y sonó un ruido muy profundo y grave.

-¡Alba! ¿Estás bien? ¡Alba!

Al momento entró Merche junto a otras dos chicas y me echaron.

Aquellos fueron los diez minutos más largos de mi vida. Por fin salió Merche. Estaba llorando y a todos nos dijo:

-Ha muerto.

Mi padre nos encerró a todos en nuestras habitaciones. Al igual que cuando mi murió mi madre, yo jamás supe qué hizo con el cadáver. No sé dónde está enterrada mi Alba, si es que está enterrada. Aquella noche abrí el libro que me había dado Alba. Era un libro de poesía hecho por ella. En él reconocí muchos tipos de estrofas, desde sonetos, haikús, liras, romances… Todos escritos por ella. Hablaba de la verdad, la libertad, la belleza, el amor, la naturaleza… eran preciosos aquellos poemas. Los más bonitos que he leído en mi vida y Alba me los había confiado a mí. Pero… ¿cómo seguir viviendo sin ella? Sólo dos cosas me daban la fuerza suficiente como para seguir adelante: las dos promesas que le hice a Alba.

Abrí la ventana y até las sábanas de la típica manera que había leído en cuentos de princesas cautivas en altas torres de piedra pero justo en el momento que iba a salir se abrió la puerta.

-Tu padre dice que ya podemos sal… -era Merche. Se había quedado perpleja. Miró a los lados para asegurarse de que nadie la veía, entró y cerró la puerta-. ¿Qué demonios estás haciendo, Jaime?

-Me largo. Ya no hay nada que me ate a este lugar.

-Hay mejores maneras… Así puede que te pillen.

-No es asunto tuyo. ¿Qué han hecho con Alba?

-Tu padre se ha desecho del cadáver.

-¿Qué ha hecho con ella? –insistí.

-No lo sé.

-Me voy. Un placer haberte conocido, Merche, pero no intentes detenerme.

-¡Espera! –gritó-. ¿Estás mal de la cabeza? Esta noche a muerto una chica. Tu padre no está ahora en cama, puede volver en cualquier momento. ¿Qué crees que pasaría si te encontrara saltando por la ventana? Hay otra forma mejor. Escucha…

Merche me contó su plan. A la noche siguiente, yo llamaría al club solicitando los servicios de Merche para un par de horas y daría una dirección falsa. Merche llamaría a un taxi como de costumbre y saldría por la puerta trasera, donde el taxi esperaría. Yo saldría disimuladamente y me escondería en el maletero sin peligro de que nos vieran salir a los dos juntos. Ellos me llevarían hasta la ciudad y allí nos despediríamos. Era un plan perfecto. Sólo había un problema, que mi padre me reconociera la voz por teléfono.

Al día siguiente, sobre las siete y media de la tarde, Merche me buscó en el bar.

-Es el momento –me dijo dándome un móvil-. Llama ahora.

Cogí el móvil, marqué el número y descolgué. Un tono. Dos tonos. Tres tonos…

-¿Diga? –dijo la voz de mi padre al otro extremo del teléfono.

-Sí, hola. Buenas tardes –vacilé-. Verá, estaba interesado en coger a una chica esta tarde para un par de horas. A eso de las nueve.

-¿Desplazamiento?

-Sí, Gran vía número 23, piso 3C.

-De acuerdo –dijo al cabo de unos segundos-. Le mandaré a una señorita a las nueve allí.

-Sí, pero quiero que sea una chica llamada Merche.

-¿Merche? Mmm… Vale, de acuerdo.

-Gracias.

-A usted.

Colgué.

-¿Y bien? –preguntó Merche.

-Esta noche tienes trabajo –contesté guiñándole un ojo.

Al momento entró mi padre en el bar.

-Merche, esta noche tienes trabajo. Tienes que ir al número 23 de la Gran Vía, piso 3C a las nueve. ¿Has entendido?

-Claro, jefe. Allí estaré.

A las ocho y media yo ya tenía hecho el equipaje. Llevaba una muda limpia, el libro de poesía que me regaló Alba y su dinero. Al llegar a la puerta trasera Merche me vio.

-¿Estás listo? ¡Rápido! ¡Métete en el maletero!

Hice lo que me mandó. El viaje fue incomodísimo. Notaba que cada bache golpeaba mi cuerpo fuertemente. Estaba completamente desorientado, tanto geográfica como temporalmente. No sabía cuánto tiempo había pasado desde que salimos del club ni cuánta distancia habíamos recorrido. Únicamente estaba deseando que el viaje se acabara ya. Me sentía entumecido por la postura que llevaba. Estaba muy incómodo, completamente mareado.

Por fin, sentí que el coche se detenía. Abrieron el maletero. Allí estaba Merche y el taxista.

-¿Qué tal el viaje, Jaime? No me contestes. Me puedo meter en un lío grandísimo si tu padre se entera de lo que hemos organizado y de que te has escapado y yo te he ayudado. Sólo espero que sepas lo que haces. Toma –dijo dándome un sobre y una bolsa de plástico con algo en su interior-. Dentro de la bolsa hay un bocadillo, por si te entra hambre y en el sobre hay cincuenta euros. Sé que es poco dinero, pero es lo que entre todas hemos podido juntar. Buena suerte, Jaime, acuérdate de nosotras, no nos olvides.

-Muchas gracias, Merche. ¿Cómo podría agradecértelo?

-Sé feliz –me dio un beso en la mejilla, se subió al taxi y se fue. Aquella fue la última vez que la vi.

Yo tuve que coger un taxi para que me llevara hasta la estación de autobuses. Compré el billete más barato hacia Madrid y con lo que me sobró de dinero que me había dado Merche, unos veinte euros, me di una suculenta cena en lo que me llegaba la hora de irme. La mejor cena que he probado en mi vida.

El reloj marcó las diez menos cinco. Me fui al andén 9. Allí había un autobús rojo muy viejo. Era ese el autobús que tenía que coger para llegar a Madrid. Me subí y me acomodé en un asiento atrás del todo. Miré por la ventana. ¡No podía creerlo! ¡Había escapado de casa y no iba a volver nunca! ¡Viviría mi propia vida! Estaba muy ilusionado, muy contento, pero a la vez muy triste por la muerte de Alba. El autobús comenzó a moverse. Era muy gratificante ver alejarse el andén, después la estación y, posteriormente, la ciudad. Jamás volvería a ver a mi padre. Sólo una cosa me confundía. La segunda promesa que le hice a Alba. ¿Qué prostituta estaría dispuesta a pasar la noche conmigo sólo por siete euros cincuenta? ¿Y por qué insistió que lo hiciera así?

Así fue cómo escapé de casa. Fue todo tan rápido que no me di cuenta que apenas en dos horas cumpliría los dieciocho años, sería mayor de edad.

Futuro imprevisible

2009-06-17T14:32:00.000-07:00

En el mismo momento en el que tú te conectaste al msn, un hombre se afeitaba su barba con una navaja de afeitar, mientras su mujer calculaba el tiempo que tardaría en llegar a casa de su amante andado. Justo en el piso de abajo, una loca adolescente mordía un chupachús. Y a cinco kilómetros de allí, una joven pareja hacía el amor por primera vez sin saber que nueve meses después serán padres menores de edad. Él odia que su madre lo llame cuando está de fiesta; ella odia que le comenten lo guapa que está cuando sale de la ducha. A doscientos treinta y cuatro kilómetros al sur, por la carretera de granada una culebra atravesaba la carretera sin saber que un camión la pasará por encima y la dejará paralítica. Tardará cinco minutos en morir. Justo tres minutos antes, un delfín salía del mar de un salto. No muy lejos de donde saltó el delfín una abeja toma el nectar de la flor de un cerezo florecido en una isla desierta. No obstante, la tierra gira y gira y no se detiene por nada ni por nadie. La vida sigue.

Belleza, libertad, verdad y amor

2009-06-16T14:19:00.000-07:00

Vuela conmigo lejos tú y yo juntos,
olvidaremos el dolor del mundo,
vivamos nuevamente juntos, Ana,
mientras nos vamos alejando fuera
del hogar del rencor y la envidia.
En lo profundo de tu beso quiero
sentir tus labios con los míos siempre
y cada día de mi vida eterna.

recuerdos

2009-06-16T14:07:00.000-07:00

Érase un niño
que vivía en una casa
que ya no existe
en un campo
que ya no exite
donde jugaban a un juego
que ya no existe
donde un palo
podía ser una espada,
donde una piedra
podía ser un diamante,
donde un árbol
podía ser un castillo,
donde un perro
podía ser un dragón.

16 de mayo de 2009

2009-05-16T03:38:00.000-07:00

Hoy hace muchos años que nací.

Y en esa primavera del pasado

y en ese mismo día en que nací

veintitrés mil parejas tenían sexo,

cien mujeres tenían un orgasmo

y entre todas, una era prostituta.

Cincuenta y cuatro poetas escribieron

poemas a salamanca, dos sonetos

y una oda a la mujer ardiente y bella.

Tres violinistas sus violines vieron

arder bajo las notas de la música

que renacía de cenizas verdes.

Siete pintores dibujaban aves

que vuelan sobre mares y montañas

cubiertas con la nieve del invierno.

Hoy hace muchos años que nací.

Y en esa primavera del pasado

y en ese mismo día en que nací

no pude imaginar lo que sería

vivir. Gracias a todos. Un abrazo.

¿Por qué te quiero?

2009-05-15T15:16:00.000-07:00

Te quiero por…

por tu mirada penetrante

sumergida en mi mente

cuando la posas sobre mí.

Por tu media sonrisa.

Por el rosa de tus mejillas.

Por tu pelo negro

que baila con el viento.

Por tus manos al rozarme,

por tus pies al pasear.

Por tu humor,

ese gran animador.

Por tu alocada cabeza,

siempre sobre el mar volando

como un águila real.

Por la psicología del demente,

llamada comúnmente

“estar enamorado”.

Por las letras de tu nombre,

por el paseo del sábado noche.

Te quiero, simplemente,

porque eres Anita.

El Sauce Llorón

2009-05-08T15:30:00.000-07:00

Apunta tu fusil contra mi pecho,

aprieta tu gatillo, que tu bala

perfore el corazón desaliñado,

que haga correr mi sangre, que se esparza

libre por la hierba verde del desierto,

que con el mar se mezcle, que se funda

con el océano y en la noche vuele

y se convierta en lluvia para ver

tu casa desde el cielo en primavera.

El último poema que leí se titulaba ANA

2009-05-02T10:20:00.000-07:00

Los poetas te admiran con mucho fervor
tú eres su inspiración.
Todas las estrellas quieren tu luz,
fácil es suponer el por qué.
La luz que desprendes brilla más que el sol,
las estrellas lo pasan fatal,
al ver que la gente te mira a ti
en vez de a sus brazos de luz.
tu sonrisa, espejo de paz,
reflejo de amor y pasión,
de amistad y fraternidad,
hiela el corazón del viento.
Tus dos ojitos miran al son
de las notas del piano
y la gracia que tienes es irrepetible,
incuestionable, única y divertida.
Tu pelo que cae sobre tus hombros
hace áspero al terciopelo.
Pero sin duda lo mejor que tienes, es esa forma de ser:
actúas pensando en lo qué es mejor,
sin miedo a rectificar.
Eres la diosa del mar, Anita,
que hay en mi corazón.
Eres el texto de un libro,
la métrica de una poesía.
Eres la letra mayúscula de la palabra Amor.
Eres la tinta de la pluma que escribió
en el cielo “desesperación”.
Eres inspiración,
eres luz,
eres paz,
eres amor,
eres pasión,
eres alegría,
eres felicidad,
eres diosa sobre nubes,
eres.... tres letras:
ANA
Vamos, Anita, sonríe por mí,
no me dejes así.
Arriba tus brazos y empieza a volar
olvida la amargura en un rincón.
Eres el poema del improvisador
que nunca salió del cajón.
Eres esa obra de arte que su autor
jamás conoció su valor.
Tu eres la miel que la reina abeja
guardó para su abdicación.
Tú eres esa chiquilla, Anita,
que me robó mi razón
Tú eres esa chiquilla, Anita,
que me hizo enloquecer.
Robaste mi corazón con mucho poder
y ahora estoy loco por ti.
Mi gran pasión es para ti componer
cada verso con gran ilusión.
Tu sonrisa me abre caminos perdidos,
cruceros en mi interior.

Lo que me pasó la noche del 12 de abril

2009-04-13T06:31:00.000-07:00

Esta noche, mientras la luna arropaba a las colinas, las estrellas acunaban a los valles y yo, en mi cama, me escondía, una voz de un hombre penetró en mi habitación. Me preguntó qué nueva diosa atraía tanta devoción. Yo, sin miedo, sin temblor en mi voz contesté con palabras que nacían en mi interior y eran impulsadas por mi tráquea con potencia para acabar fluyendo en mi boca cálidamente: “Esa nueva diosa, a la que rindo tanta devoción es una estrella que brilla más que la luna. Es ese soplo de viento que acarició mi cara en aquel caluroso día. Es esa bruja que vuela de madrugada en su escoba plateada hasta mi cama solo para verme despertar. Es ese rayo de sol que se escurre entre mis persianas para besar mi cuerpo desnudo cada mañana. Es esa flor que crece sobre la nieve. Es esa brújula que me ayudó a regresar. Es ese poema que venció a la muerte. Esa nueva diosa, a la que rindo tanta devoción, es esa muchachita que conquistó mi corazón.”

La voz del hombre vaciló. Se presentó como Dios y confesó ante mí, pobre jovencillo acurrucado en su cama, que a Él nunca nadie le había dotado de tan bella oración. Confesó ante mí, pobre coleccionista de sonrisas, que a Él nunca nadie le rindió tanta devoción. Confesó ante mí, pobre poeta enamorado, que su trono se sentaría esa nueva diosa que conquistó mi corazón. Confesó ante mí, afortunado recolector de la miel que nace en tus labios, que el cielo eran tan solo tres letras: ANA

Una serpiente azul

2009-03-21T06:07:00.000-07:00

Mostrar todo

Cuando en la tarde el sol cayó soñé.

Soñé con los lugares más recónditos,

con la playa de arena más dorada,

con cristalinas aguas de los ríos

que serpentean en los verdes valles,

con un libro con páginas en blanco,

con un ordenador, con una pluma.

Ana, Internet te pide a voces cálidas

palabras de alegría y compañía.

Una serpiente azul reptó en mi cama,

y con cuidado, lentamente, al viento

me ató con suavidad con sus escamas.

La fuga

2009-03-14T14:38:00.000-07:00

Llegó el momento de partir contigo.

Haz tus maletas, llénalas de sueños,

de sonrisas, caricias y cariño.

Mientras, yo guardaré las ilusiones,

aventuras, un mapa y una brújula.

En la segunda estrella junto al sol

te esperaré al rayar las tres y media.

Empuñaremos tu sonrisa blanca

como una espada plateada y noble

mientras abrimos sendas entre asfaltos.

Y los dos, esta noche en la estación

viajaremos en tren hasta la luna.

Matemáticas

2009-03-03T07:47:00.000-08:00

Las matemáticas están presentes.

Por la calle sólo hay muchas funciones.

F(m): X^2 = mujer

F(h): X x Y = hombre.

Si las sumamos nos queda:

F(m) + F(h) = amor

ƒ [F(m) + F(h)] = 3

Pongamos casos prácticos:

F(m) = ana

F (h) = javy

ƒ [F (ana) + F(javy)] = 3

3 = tú, yo y nosotros

Anita es la mejor mujer del mundo

2009-03-02T15:32:00.001-08:00

En nuestra última noche en Alcobendas

antes de irme a dormir sentencio en alto:

“Anita es la mejor mujer del mundo”

Gran endecasílabo grabado

sílaba a sílaba en lo más profundo

del corazón, al lado de tu sonrisa.

Me preguntas por qué. Doy la respuesta:

Bella mirada embaucadora besa

y me sonríe al mirar tus ojos.

Bella mirada que enloquece al poeta,

le hace volar muy lejos, gran distancia

lejos de sociedades y ciudades,

en la colina de oro, nuestro hogar.

Tu pelo negro, suave, liso y alegre

(y según tú, castaño) baila al son

de las baladas del travieso viento.

De tus rosados labios nacen frases

que brillan más que las estrellas blancas.

Y lo siento mucho por el sexo opuesto,

mujeres europeas o extranjeras,

me da igual, en Madrid o aquí reafirmo
el gran endecasílabo del poeta.
Sin lugar a dudas:

Anita es la mejor mujer del mundo.

La joven bruja

2009-02-22T03:34:00.000-08:00

Ésta es la historia de una bruja joven

de ojos marrones y mejillas rosas

que luce una sonrisa que me hechiza,

una mirada embaucadora y tenue.

Vive en un bosque de edificios altos

y se desplaza en metro, larga escoba.

Duerme en la noche sobre cama cómoda.

Ella estudia la mente de la gente.

Es bruja poderosa, sólo mira

y destruye agonías y tristezas.

Sólo sonríe y siembra la alegría.

Ésta es la historia de una bruja joven

que duerme siesta en cama de madera,

que cada día sobre nubes blancas

en la arena se tumba frente al sol

a contemplar con avidez la luna.

Camina por senderos con aceras

por donde pasan muchos grandes ciervos.

Ella, que cada noche me ilumina.

Es bruja poderosa, sólo mira

y destruye agonías y tristezas.

Sólo sonríe y siembra la alegría.

Ésta es la historia de una bruja joven

que cada noche mira las estrellas,

que cada amanecer vuela con ellas.

Ella, la bruja que me hechiza siempre

con su fuerte mirada penetrante

que se hunde en mi cabeza como bala

que perfora la piel de la diana.

Ésta es la historia de mi joven bruja.

Es bruja poderosa, sólo mira

y destruye agonías y tristezas.

Sólo sonríe y siembra la alegría.

Soneto a un viaje

2009-02-20T11:46:00.000-08:00

Bajo la luna llena, bajo el cielo,

bajo la luz de estrellas plateadas.

Junto al oasis, junto al bosque de hadas,

junto a la chica bella con el velo.

junto a ti con tu negro y suave pelo,

hay un arroyo y piedras plateadas

que corre por caminos de baladas

a Alcobendas, ciudad de caramelo.

En el metro, gusano subterráneo,

nos movemos despacio al interior.

Me acuerdo de ese gesto, el espontáneo,

cuando gritaste fuerte y sin pudor

que tú y yo, sobre el mar Mediterráneo,

navegaremos juntos con valor.

Un coche viejo y desgastado

2009-02-15T08:25:00.000-08:00

Subo en un coche viejo y desgastado.

Pisa el pedal a fondo, el coche tiembla.

No se mueve, los largos años pesan.

Se empieza a cimbrear como un navío

sobre las olas de un gran mar azul.

Tardamos en llegar, olemos mal,
a gasolina y a tabaco rancio.

Y la palabra “club” iluminada

enciende mis deseos de volar,

arder y ser tragado por la tierra.

Ellos entran y llevan sus condones.

Y yo de allí me esfumo a buscarte.

Vuelo sobre alquitrán, sobre ciudades,

sobre calles y coches, sobre barcos

sobre ese gran camión, sobre los árboles

y, finalmente, sobre Salamanca,

Barcelona, Alcobendas y Madrid.

Llego cansado y tú, tranquila, dices:

“Vayamos juntos a Galicia. ¡Vamos!”

Sobre las rías bajas paseamos los dos,

y con intensidad las piedras botan

sobre el agua salada y se pierden

allá a lo lejos, en el mar azul.

Te miro. Me sonríes. Te sonrío.

Cuaderno de Bitácora

2009-02-14T09:25:00.000-08:00

(El viaje por dentro de nosotros mismos es otro viaje, que aquí, por supuesto, no se narra, aunque puede entreverse)

Día 1:

Me había costado conciliar el sueño. La perspectiva de tres días fuera de casa, uno de ellos en la ciudad sin ley a la que llaman Madrid, me aterraba y a la vez me emocionaba. Me aventuré en el frío matinal de lo que debería haber sido un soleado día de septiembre para poder subir al autobús con destino a la Ciudad de la Luz, Salamanca, cuna de grandes poetas y escritores, con la intención de reunirme con mi leal y fiel compañero y amigo.

Aquella tarde fui embaucado por las palabras de decepción de un viejo mentor que nos daba los resultados de unas pruebas corregidas por objetivos inquisidores que había aceptado con resentimiento y con un frío y fugaz hasta luego desapareció.
Fueron las amistades y locuras de mi anfitrión las que, de nuevo, dotaron de luz y de color a aquella tarde.
Nos sumergimos en un viaje por las calles de la ciudad condal de Barcelona y respiramos el aire puro típico del Cantábrico que me hizo recordar el sabor burbujeantes de la sidra asturiana gracias a la magia de Woody Allen en su nueva y espectacular película “Vicky Cristina Barcelona”.
En el esquinazo de un tugurio pequeño y andrajoso degustamos ansiosamente nuestra cena. Un paseo nocturno por los jardines de Calixto y Melibea me hizo olvidar el delicioso y pintoresco sabor del kebap iraní.
……………………………………………………………………………………

Día 2
5:30:

El sonido atronador del despertador me arrancó del mundo donde somos capaces de bailar con las estrellas. Desayuno pantagruélico, los nervios azuzadores me retuercen el estómago como si escurrieran un paño mojado. El frío de la noche boxea contra mí en el camino hasta la estación donde nos espera un Autorex, largo autobús de categoría imperial, sus vastos asientos tapizados en el lujoso cuero nos trasmiten somnolencia y durante dos horas y media nos acurrucarán.

…………………………………………………………………………………….

El viaje en metro, gusano urbano que se mueve por las profundidades del mundo, transcurre tranquilo. Grupos variopintos de gente sin nombre entra y sale tan deprisa, tan ensimismados en sus pensamientos de las entrañas del gusano de hierro, que no se percatan de ese salmantino que observa todo con curiosidad.

Durante largos minutos y una incansable hora esperamos a que pudiéramos penetrar en el recinto del parque. Tuve tiempo para absorber una bocanada del aire madrileño (…………………………………………………). En un alarde de un valor temerario, nos burlábamos de la muerte sometiendo a nuestros frágiles cuerpos a velocidades y alturas sólo alcanzables en los sueños agarrados a máquinas supuestamente seguras.
En un restaurante donde la comida basura era el plato estrella, disfrutamos del efímero sabor de bocadillos calientes curiosamente envasados. Tras la paupérrima comida volvemos a volar en atracciones, que trabajan sin descanso. El cine tetradimensional me transmite una nueva sensación: la decepción.
Nos encontrábamos abatidos por las largas horas caminando y decidimos sentarnos en el fresco y verde césped.
…………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………
…………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………

En el viaje de vuelta, el sueño se cierne sobre Walter, el sol se esconde en el horizonte, de repente el cielo empieza a arder para dar paso al cielo nocturno. Siempre digo que un viaje no es sólo un recorrido geográfico, sino también un viaje por el interior de nosotros mismos. Cierro los ojos para permanecer atemporal y desorientado y me sumerjo en mis pensamientos. No pienso en las atracciones, ni en lo que haré al día siguiente.
...................................................................................
Un bache me sacó de mi interior. Abrí los ojos y pude ver en el horizonte las iluminadas torres de las catedrales salmantinas que se yerguen hacia lo alto, señalando al cielo como si Salamanca las empuñara como espadas para defenderse de la oscuridad de la noche.
Narramos el ajetreado día a mi anfitriona antes de caer exhausto sobre la cama después de una copiosa cena.

Día 3.
9.25

De nuevo la abundancia y la cantidad del desayuno abren la puerta de un nuevo día. La mañana la dedico a hacer una visita a mis tías a dar un paseo por la urbanización aldeatejereña. Por la tarde caminamos sin rumbo, a la deriva, por las calles salmantinas acompañados por Vicky, y sentados con el célebre escritor Torrente Ballester saboreamos el helado tradicional propio del café Novelti. Con unas pizzas saciamos nuestro apetito y nos preparamos para el regreso a pie hasta Aldeatejada. Aquella noche me dormí pensando en que todo había acabado: al día siguiente emprendería la vuelta a casa.

SEPTIEMBRE 2008

14 de febrero

2009-02-14T09:16:00.000-08:00

En el albor del día del amor,

sobre la cama empiezo a meditar.

San Valentín, catorce de febrero,

el día del amor enamorado.

Inexistente día para mí

pues yo sirvo al amor, te sirvo a ti

cada día en el día y en la noche.

Catorce de febrero, un día más.

Son trescientos sesenta y cinco días

en los que vivo enamorado y ciego

mientras sirvo al amor, mientras te quiero.

El autobús

2009-02-13T11:20:00.001-08:00

Rueda sobre el asfalto duro y negro,
largo e imponente monstruo acristalado
que se esfuma en los humos y nieblillas
de la serpiente negra larga y plana.
Toro metálico sin duras astas.
Mariposa sin alas voladora.
Cueva de los viajeros del crepúsculo
que por la tarde se desplazan juntos.
Hogar del que se funde con el viento
detrás de la ventana transparente.
El corazón envasado en metal.
Rueda sobre el asfalto duro y negro,
largo e imponente monstruo acristalado:
el autobús

La mujer de la esquina

2009-02-06T08:17:00.000-08:00

Camina por la calle, triste y sola
viendo cómo se escapa de sus manos
la corta vida gris que no ha vivido.
Que cada noche vende el cuerpo sucio
a cambio de unos euros y tabaco.
Que cada noche cuando deja el cuerpo
es un juguete roto por el uso.
Ella, mujer de todos y de nadie.
Ella, camello del placer sediento.
Ella, del sexo bella traficante.
Ella, la loba de la noche fría
esperando a su víctima en la calle
sin importarle edad, ni raza, ni hora.
Que cada noche vende el cuerpo sucio
a cambio de unos euros y tabaco.
Que cada noche cuando deja el cuerpo
es un juguete roto por el uso.
Ella, que sus orgasmos son las lágrimas
que vierte mientras finge gran placer.
Ella, mujer sumisa inagotable.
Ella, mujer de cara maquillada.
Ella, mujer de ropa corta y sexy
que desafía al frío cada noche
para dejar que sobrios o borrachos
utilicen su cuerpo de juguete.
Ella, que duerme siempre y cada noche
en la cama de un hombre diferente.
Ella, mujer que por dinero besa,
que en la tristeza vive muerta y sola,
se entrega cada noche sin querer.
Que cada noche vende el cuerpo sucio
a cambio de unos euros y tabaco.
Que cada noche cuando deja el cuerpo
es un juguete roto por el uso.
Que cada noche, llora mientras gime.

Poeta

2009-01-29T10:44:00.000-08:00

Cuando amanece en la sombra

silenciosa del rincón

en el que duerme el Poeta

una estrella canta al son

de los versos del gran héroe

con valiente corazón

que con el olvido baila

componiendo su canción.

Es ese Poeta en la cumbre

de un hoyo que cavó.

Poeta que en la oscuridad

de los días escribió

sus mejores octavillas

y a la noche enamoró.

Poeta que con el viento

se encenderá cada noche.

Poeta que por caricias

en los asientos del coche

brinda con la copa llena

de luz de luna de noche.

Poeta, el jugador de póquer

que ganó la luz del sol,

el viento que corta el cuerpo

erótico del amor,

la vida de un cementerio

y el canto del ruiseñor.

Poeta que nada en las nubes

y bajo el agua voló

siendo otra persona más

que no tiene la intención

de querer ser conocido.

Poeta que con el viento

se encenderá cada noche.

Poeta que por caricias

en los asientos del coche

brinda con la copa llena

de luz de luna de noche.

Poeta que navegó

en un barco de papel

solo rumbo al interior

de una ballena gigante

buscando un cofre marrón

que esconde un bello tesoro:

la entrada a tu corazón.

Es Poeta quien escapó

sobre un albatros morado,

compañero de un hurón,

volando sobre los mares

tras la desesperación.

Poeta que con el viento

se encenderá cada noche.

Poeta que por caricias

en los asientos del coche

brinda con la copa llena

de luz de luna de noche.

Había una persona sin rostro

2009-01-27T08:38:00.001-08:00

La verdad es que no sé muy bien cómo comenzar a escribir. Tampoco sé en qué género narrativo meter este relato. Ésta es la historia de un hombre normal, un hombre que no era el típico don Juan ni el típico héroe de los cuentos de hadas. No era una persona famosa ni rica, no era el vástago de ningún noble ni de ninguna persona importante en la sociedad. No era más que una persona normal, hijo de obrero como podemos ser cualquier persona elegida al azar, una gota más del océano inmenso de la gente sin rostro que ponen su granito de arena para cimentar la Historia, que jamás recordará sus nombres. Era una persona tranquila y pacífica que caminaba por la vida respetando todo con lo que se cruzaba. Se llamaba, o más bien lo llamaban C. A.. Las personas que lo conocían decían que, lejos de ser un virtuoso escritor como él aspiraba a ser, era, más bien, una persona que vivía en las nubes cuya cabeza estaba llena de alborotadores pájaros. Cada vez que alguien le decía esto, él simplemente seguía a lo suyo pensando que algunos pájaros jamás deben ser enjaulados en la rutinaria evolución de la sociedad, sus plumas son demasiado bellas y se pueden dañar, había que dejarlos vivir fuera de esa monótona cadena de montaje. El pasatiempo favorito de C. A. era dar largos paseos por el parque caminando lentamente, paso tras paso, kilómetro tras kilómetro, mientras se sentía completamente atemporal, tan ajeno al mundo y a sus zozobras que era inmune al paso de las horas, tan ensimismado que no era consciente ni de quién caminaba a su lado. Le relajaba mirarse los pies mientras paseaba y ver que eran ellos los que le guiaban en aquellos paseos en solitario en los que por su mente fluían desde los más tiernos versos hasta las más tristes historias que, más tarde, sentado en un banco de un parque, en una terraza de un bar o muchas veces mientras caminaba, se dedicaba a plasmarlas en papel, muchas veces en servilletas.Hay quien decía que C. A. era una persona solitaria que vivía rodeado de gente de cuya existencia, al igual que la del resto del mundo, no se había percatado. No podían estar más equivocados. Aunque indirectamente, siempre velaba por la felicidad de las personas que le rodeaban y en cuanto a su extraña soledad, no era más cierta que la existencia de los caracoles alados en la acomodada y rutinaria vida de la respetable sociedad que se asentaba en el mundo de lo práctico, de lo útil, gozaba de una gran amistad, una amistad a la que valoraba y quería tanto o más como valoraba y quería a su propia vida. Una amiga que estaba con él cuando daba sus largos paseos por el parque, aparentemente sin ninguna preocupación, una amiga que estaba con él cuando se sentaba en el banco a escribir sus cuentos o poesías. Una amiga que siempre le acompañaría. Le contaba sus preocupaciones y sus problemas y ella siempre estaba ahí sin pedir nada a cambio. Una amiga que, a diferencia de los demás, nunca lo tomó por loco haciéndole sentir la única persona cuerda que quedaba en el mundo.Un día, mientras hablaba con su amigo en uno de sus solitarios paseos, un vecino de buena familia, con más dinero de la cuenta y un nivel cultural, según decían, altísimo se le acercó y le preguntó que de qué le servía vivir perdiendo el tiempo de aquella manera. C. A. lo miro extrañado y confuso, cuestionándose cómo una persona de libros como aquella podía preguntarle aquello, le miró a los ojos muy fijamente y, simplemente, respondió: “ ¿Para qué me va a servir la vida? ¡Para nada! ¡Por eso es tan importante! La vida no es sierva, es Señora.”

La chica de agua

2009-01-26T09:51:00.000-08:00

Hay en Salamanca un precioso rincón donde los enamorados van a declarar su amor a la persona amada y los poetas, a plasmarlo en papel. Ese mágico lugar es el Huerto de Calixto y Melibea. Un pequeño jardín sobre la muralla donde si una pareja entra odiándose, sale amándose. Los pasillos de vegetación se abren al cruzar la puerta, son como soldados en formación que esperan grandes honores, y al caer el sol, su belleza se multiplica. Quien ha tenido la suerte de conocerlo habrá visto que hay una fuente de piedra en un lateral junto a la entrada de donde sale un chorrito de agua que queda estancada en la pila y poco a poco va resbalando por el granito hasta el suelo. Sí, es bonita, pero no siempre ha estado ahí. ¿Cómo llegó hasta ahí? Os lo contaré…

Hace mucho tiempo en un lugar muy lejano, vivía una chica como nunca ha existido. Tenía la piel suave y un pelo negro caía hasta sus hombros. Una mirada que era tan bonita como una noche estrellada y su sonrisa era tan perfecta y tan clara como el agua cristalina de un arroyo en una radiante y soleada mañana de verano. Era una mujer bella e inteligente, muy inteligente.

Lejos de donde vivía la chica, en la ciudad de Salamanca vivía un solitario poeta poco conocido.

Sucedió una noche de enero, los dos se hallaban en la misma cafetería, el chico había dejado aquella mañana Salamanca para probar suerte en una editorial madrileña con la que había quedado para presentarle su libro que, por supuesto, no lo aceptó. No sabemos si fue el destino o el azar el que hizo que, debido al barullo de gente que había en el bar, ambos jóvenes compartieran mesa. Y cuando sus miradas se cruzaron, se entabló una conversación que hizo romper los esquemas de los dos chicos.

El chico le contó que había ido a Madrid a probar suerte de nuevo y como era costumbre, no había hecho nada así que decidió dedicar el borrador del libro a esa chica que había compartido la mesa con él junto a su número de teléfono y su correo.

A ella le encantó el libro.

De aquella cafetería, ninguno salió con las manos vacías, pues habían encontrado el uno en el otro algo que jamás habían tenido. El día a día, sus conversaciones, fueron forjando una profunda amistad y el poeta se enamoró.

Un día decidieron dar un paseo juntos, en ese paseo, él se declaró. Quedó claro que le regalaría el mayor regalo que una persona puede hacer a otra: el corazón. La chica, sin saber que decir, siguió paseando porque, aunque sentía algo, no tenía bien claro qué podría ser.

Pasó el tiempo, seguía escribiendo poesía, pero ya no le interesaba llevarla de editorial en editorial. Le habían llamado poeta fracasado y no le había afectado. Él seguía escribiendo los poemas más bellos y ella, los devoraba uno tras otro.

Llegó el día en que fueron a dar un paseo por el Huerto de Calixto y Melibea, aunque la chica seguía sin dar rienda suelta a su corazón, la luz de sus ojos declaraba sus sentimientos hacia él, y justo en un lateral del jardín, se miraron fijamente a los ojos. Ambos lo comprendieron. Los dos se comunicaron con sólo una mirada. Lo sabían. Lo deseaban. Y, finalmente, lo hicieron. Los labios del chico se pegaron despacito a los de la chica. El tiempo se detuvo. El mundo dejó de girar. La gente del planeta se quedó muda. En ese momento sólo existían tres personas: Ella, él y ellos. Nadie más.

Fue entonces cuando la chica se empezó a derretir, por sus mejillas corrían ríos de emoción. Era feliz. Pero debía irse.

Volvió a su casa dejando allí a su amor esperando a que volviera. El poeta construyó una fuente donde fue besado por la mujer amada. La chica se había convertido en agua.

Desde entonces, un poeta fracasado va a escribir sus poesías al lado de esa fuente sin intentar siquiera darse a conocer. Todo lo que escribe lo guarda para él. ¿Para él? No, no solo para él. Lejos de allí, hay una chica de cabello negro que continúa devorando los poemas esperando a que ese beso se repita de nuevo.

El hombre de la gabardina

2009-01-26T09:50:00.000-08:00

Me llamo Juan Antonio. Soy auxiliar de enfermería desde hace cinco años y ejercía en el hospital de Salamanca desde hace tres. Ésta es una historia real, algo que ocurrió hará unos meses.

Estando yo de guardia una fría noche de invierno, llegó un hombre a la consulta. Era el hombre más extraño que jamás había visto. Llevaba una gabardina larga, tan larga que le quedaba por debajo de los tobillos y un sombrero de ala ancha que sumía su rostro en las sombras. Nunca he podido comprender cómo consiguió llegar hasta la consulta pues en su pierna izquierda se hundía la hoja de una navaja que le hacía sangrar como si se tratara de una fuente manchando sus zapatos. Debido a que el resto de personal que pernoctaba conmigo se hallaba en otras urgencias me vi solo en aquel escenario. Tardé en extraerle la navaja, algo que, sin duda alguna, tuvo que causarle enormes dolores, pero el extraño hombre, que ni siquiera se había quitado el sombrero dejando su cara oculta, ni siquiera abrió la boca. Cuando terminé, simplemente se levantó, sacó de su billetera unos doscientos euros que colocó sobre la mesa y balbuceó en un español con acento ruso: “yo no he estado aquí”.

Al día siguiente marché a casa con la cartera ligeramente más abultada. Entonces lo vi. Un hombre envuelto en sombras me seguía a distancia. Entré en un bar para disimular la huida, pero justo en la barra, en una esquina, un hombre con una gabardina, un sombrero y unos zapatos manchados de sangre tomaba un whisky. Pedí un café, me sentía observado. Volví a mirar hacia la esquina de la barra pero ya no había nadie. Pregunté al camarero quién era el hombre de la gabardina y el sombrero que estaba en la esquina. Contestó que allí no había habido nadie, que no había visto a nadie con gabardina ni con sombrero. Salí a la calle, cuando llevaba caminando cinco minutos me percaté de que alguien me seguía con cautela. Un hombre enfundado en una gabardina a quien no se le veía la cara me observaba. Me siguió hasta mi casa. Desde mi balcón pude ver como se apoyaba en la esquina del edificio de enfrente, miró al portal y, después, al balcón. Llamé a la policía, seguidamente oí llegar dos coches patrulla pero aquel hombre ni se inmutó. Siguió mirando fijamente al balcón incluso cuando una pareja de policías pasó por su lado. Un agente llamó al interfono para decirme que estuviera tranquilo, sea quien fuera aquella persona, ya no estaba allí. Sin embargo, seguía mirando al balcón desde la esquina.

No pude conciliar el sueño.

Sobre las cuatro de la mañana sonó el teléfono. Llamaban desde el hospital de la Paz de Madrid, mis padres habían muerto en un accidente de tráfico. Era una noche oscura, pero la trágica noticia mi hizo perder el miedo y olvidarme de aquel hombre para adentrarme en el frío de la carretera. Tras media hora conduciendo, un flamante mercedes se pegó a la trasera de mi coche de segunda mano, sus luces de largo alcance se reflejaban en mis retrovisores y me deslumbraban y su claxon no paraba de rugir. Me arrimé todo lo que pude a la cuneta, me adelantó y al ponerse delante de mí, frenó su coche de tal forma que era peligroso conducir a velocidades tan bajas. Intenté adelantar mas el mercedes se deslizaba a la izquierda por lo que tenía que abortar la maniobra.

En la primera área de descanso que encontré me detuve, vi al coche perderse en la noche. Aparqué. Al salir de mi automóvil vi un mercedes negro, totalmente igualito al que me había perseguido aparcado al lado. Entré en la cafetería y en la barra, en una esquina, un hombre que llevaba una gabardina, un sombrero y unos zapatos manchados de sangre se tomaba un wisky.

-Disculpe –llamé al camarero-. Por casualidad no sabrá quién es el hombre que hay en aquella esquina, el del sombrero.

-¿Qué hombre? Lo siento, señor. No sé de qué me está hablando, allí no hay nadie.

Volví a mirar. En efecto, no había nadie.

Arranqué el coche y salí a la carretera. Al momento, el mercedes que había en el aparcamiento de la cafetería se puse detrás de mí y, de nuevo, me deslumbraba.

No sé cómo ocurrió, sólo recuerdo cómo aquel mercedes me echó fuera de la carretera mientras me adelantaba.

Desperté en una habitación blanca, había sólo una mujer.

-¡Vaya! –exclamó-. ¡Por fin te has despertado! ¿qué tal has dormido, bello durmiente?

-¿Perdone? –pregunté confuso-. ¿Dónde estoy?

-¡Todos los días la misma pregunta! Estás en un hospital psiquiátrico desde hace tres meses. Eres Juan Antonio Fernández y trabajas en una granja con tu padre.

-¿Granja? ¡Yo no tengo ninguna granja! ¡Soy auxiliar de enfermería! ¡Y mi padre ha muerto en un accidente de coche!

-Iré a buscar de nuevo al Dr. Capdevilla.

La enfermera salió por la puerta. Al minuto o así entró un hombre, era un hombre extraño, iba enfundado en una gabardina tan larga que le cubría los tobillos, usaba un sombrero de ala que sumía su cara en las sombras y calzaba unos zapatos manchados de sangre. Se quitó el sombrero, mostró su cara. Ahogué un chillido de terror al mirarle a los ojos, o mejor dicho, al mirarme pues sus rasgos faciales eran los míos. Hasta en el más mínimo detalle, aquél hombre era idéntico a mí. Sacó de su bolsillo una navaja que la identifiqué como la que yo mismo había extraído aquella noche perdida en el tiempo y sin abrir la boca, me degolló. Caí al suelo empapándome en mi sangre mientras él salía por la puerta poniéndose de nuevo el sombrero.

-¿Señor Fernández? –dijo un hombre de pelo cano al teléfono-. Soy el Dr. Capdevilla, el médico de su hijo. Lamento informarle de que Juan Antonio ha muerto. La enfermera lo encontró colgado esta mañana, según parece se ha ahorcado durante la noche con una sábana. No presenta ningún otro tipo de lesión.

El doctor estuvo contando todos los detalles de mi muerte a mi padre y consoló a mi madre. Cuando colgó el teléfono, el doctor Capdevilla se sirvió un wisky mientras acababa de limpiar sus zapatos. Después cogió su gabardina, una larga gabardina y su sombrero de ala. Finalmente, se fue derechito a su coche, un flamante mercedes negro.

El Poeta de la Luz

2009-01-26T09:49:00.000-08:00

Érase una vez una princesa cuyo reino era tan grande que no tenía fronteras mas no se podía situar en un mapa, ya que ese reino encantado se encontraba en el corazón de un poeta enamorado.

La princesa estaba triste porque no sabía donde se hallaba su reino. Buscó entre los hombres más apuestos de la región, pero ninguno de ellos tenía un corazón digno de ella.

Fue una fría noche, cuando una tormenta invadió la zona en la que vivía, alguien llamó a su puerta. Se asustó pero aun así fue a ver quién podía llamar tan tarde. Al otro lado de la puerta encontró a un anciano. Tras la mojada capucha, que cubría su desfigurado rostro sembrado de cicatrices, se ocultaba un pelo blanco y desaliñado que crecía a mechones, su espesa y sucia barba apenas dejaba ver una boca desdentada rodeada por unos labios tan grises como la ceniza y en un intento por disimular su aterradora y espeluznante cojera, se apoyaba con una mano nudosa, a la cual habían mutilado dos dedos, en un tosco y torcido báculo.

A pesar de su horrible y temeroso aspecto, la princesa le dio cobijo. En pago por la bondad de la muchacha, el viejo le ofreció lo único de valor que llevaba encima: un viejo y raído pergamino. El anciano mencionó que provenía del puño de un joven ermitaño al que, los poquísimos que lo conocían, llamaban el Poeta de la Luz. Esto era debido a que de su pluma fluían los versos más hermosos jamás leídos. Por el injusto y oscuro pasado que le obligó a exiliarse a una isla perdida, el Poeta de la Luz se vengaba del mundo guardando para sí sus bellas creaciones.

Al leer los versos que había sobre el pergamino, la joven princesa quedó hipnotizada. Pendía su alma de cada palabra, de cada letra, era esclava de aquellos versos. Tal fue su obsesión que, un día, sin pensarlo, partió en busca de aquella isla perdida y de su misterioso habitante.

Durante largos años, la princesa surcó los mares sin rumbo fijo, sólo la brújula de su corazón la guiaba en tan irrealizable empresa. Entristecida por su fracaso, decidió volver a su palacio y durante dos días y dos noches sólo pensó en aquellos versos que leyó una noche perdida en el tiempo.

Fue al tercer día de regreso cuando el poderoso océano mostró su cólera empuñando una fuerte tempestad. Olas como montañas hacían zozobrar a la embarcación y, finalmente, naufragó. Lo último que pensó fue que había dedicado sus años de juventud a un viaje que se cobraría un alto precio: su vida. Pensó que aquel pergamino que la había hechizado se hundiría con el barco. Y justo antes de sumergirse para siempre en las feroces fauces del inmenso mar, la princesa se dio cuenta que todo acabaría de un momento a otro y que junto a ella, moriría también el sueño de encontrar a su amado Poeta de la Luz.

Despertó ya avanzada la mañana. Era un día soleado. “Después de la tormenta siempre llega la calma” le habían dicho siempre de pequeña. Forzó su memoria y lo único que recordó fue como el barco se precipitaba hacia el fondo con ella atrapada en su interior. ¿Estaba muerta? Entreabrió los ojos. No sabía cómo había llegado allí. Estaba tendida en una cómoda y mullidita cama en la habitación de una pequeña casa construida en la playa de una isla alejada de toda civilización. Una isla perdida de la que nadie había odio hablar. Sus ropas habían sido lavadas y sus heridas curadas. Entre sus ropas había un pergamino viejo y raído donde se recogían unos versos tan bellos que eran capaces de obsesionar a una princesa hasta hacerla su esclava y, bajo su almohada, un pergamino nuevo, cuya tinta había sido impregnada en él tan estratégicamente que formaba una magnífica y perfecta caligrafía hacía tan solo unas horas. En el encabezado se leía: “El más bello poema jamás escrito”. Lo observó. Sólo había un verso, solamente uno. No aguantó más, finalmente, sus ojos se posaron en el breve poema:

Y aquí, en mi corazón, me quedas tú.

El Negro Búho

2009-01-26T09:48:00.000-08:00

El Negro Búho fue el nombre que recibió la embarcación más perfecta del mundo y era el testimonio del poder ilimitado de la imaginación humana, rápida y ligera como el viento, dura y resistente como las frías rocas y tan bella como el mar al atardecer.

Después de los diez eternos años empleados para su construcción, llegó el tan esperado día en el que el Negro Búho debía zarpar, pero el capitán, constructor y propietario del navío, un hombre cuyo carácter era tremendamente malhumorado, borde y huraño, se dio cuenta que aquella fabulosa nave no podría ser pilotada sólo por él. Se dio cuenta que necesitaba a alguien que le guiara, que le acompañara, que le ayudara en aquel viaje.

Durante un tiempo el huraño capitán buscó desesperadamente al acompañante perfecto, pero cuando encontraba uno que le gustaba, no tardaba en darse cuenta que no era la persona idónea para ese viaje. Hasta que, un día, apareció alguien que presumía de ser buen lobo de mar. Al capitán le agradó y tal vez podría ser perfecto. Tal vez. Cuando el corsario le explicó a su nuevo tripulante la complicada empresa, éste a aceptó sin vacilación. Aquella noche fue la primera en mucho tiempo en la que el capitán del Negro Búho durmió tranquilamente.

Justo cuando debía elevar anclas, el capitán volvió a mirar por la borda, había pasado una hora desde que había quedado con el marinero en el puerto, pero el marinero no apareció, ni a la hora siguiente, ni ese mismo día, ni al siguiente, ni a la semana, ni nunca. Nunca más nadie volvió a saber sobre él.

El capitán entristecido se encerró en el barco eternamente amarrado sin ni siquiera poder liberarlo de sus amarras.

Pasó el tiempo, pero en el invierno del año siguiente, vio desde su camarote a una persona encapuchada. Sin saber el por qué, sintió una punzada en su corazón y, por primera vez en mucho tiempo, descendió de su navío y se encaminó derecho a los más profundos suburbios en busca de tal misteriosa persona.

Tardó en localizarla y cuando lo hizo, detuvo a la enigmática sombra y le habló. Le habló de su barco, le habló de su empresa y se quitó la capucha que cubría su faz. El capitán quedó sorprendido pues no era lo que él se imaginaba para su barco. Su tez blanca mostraban unos ojos marrones, su pelo largo y negro como el azabache estaba recogido en la parte trasera de su cabeza. Era una mujer hermosa y parecía frágil como el diamante. No era la persona con la que había esperado compartir su aventura, pero sin lugar a dudas era la mejor persona, era la candidata perfecta, la que mejor podría haber encontrado.

Ambos, al atardecer, sin mirar atrás, emprendieron ese viaje rumbo al horizonte.

La chica de los ojos de oro

2009-01-26T09:47:00.000-08:00

Como sabréis, en la Salamanca del siglo XIX recorrían las calles los ojos más bellos que en el mundo han existido. Tal era la magnitud de su belleza que los pocos poetas que había en la ciudad que conocían esos ojos afirmaban, en verdad, que eran los ojos de la misma Afrodita. Los Románticos de la época llamaban a la muchacha “la Chica de los Ojos de Oro”. Cuando la hermosura de la Chica de los Ojos de Oro empezó a ser popular entre los vates de la ciudad tenía tan solo dieciséis años y el primer poeta que la miró quedó atónitamente hipnotizado. Tenía un cabello rubio y suave que resbalaba desde su cabeza hasta media espalda, unos labios rosados que en vez de besar cortaban y un cuerpo tan perfectamente moldeado que parecía haber sido extraído de la antiquísima y mágica mitología griega, pero lo más impresionante eran sus ojos, unos ojos grandes que disparaban una mirada tan sincera, tan bondadosa, tan tranquilizadora que los mismos ángeles la envidiaban. Unos ojos que a quienes mirasen se convertirían en sus esclavos de por vida.

Cuenta la leyenda que, cuando el tiempo ya había cubierto de arrugas su faz y su cabello dorado lo había tornado de nieve, aquellos ojos siguieron siendo bellos y hechizantes y cuando la Chica de los Ojos de Oro tumbada en su lecho se hallaba próxima a espirar, la Muerte cruzó su mirada con la suya. En ese instante, la Dama Oscura cayó de rodillas esclavizada por aquella mirada, una mirada a la que jamás podría arrebatar tan vil y despreciablemente su vida. Al quedar eternamente enamorada de aquellos ojos, la Dama Oscura no los dejó morir haciendo que pasaran hereditariamente al morir su antigua portadora a una nueva Chica de los Ojos de Oro.

Aún hoy, los poetas que quedamos buscamos desesperadamente a la Chica de los Ojos de Oro, buscamos esos ojos que fueron capaces con sólo una mirada de conquistar a la mismísima Muerte.

Introducción a los cuentos de princesas y brujas

2009-01-26T09:42:00.000-08:00

Era sábado por la noche, hacía unas horas que se habían puesto en contacto con nosotros y ahora caminábamos rumbo a la inmensidad, habíamos dejado el lugar donde una extraña nos había servido café caliente a cambio de unos euros y, después de unos minutos caminando, nos hallamos en la entrada de una cueva en cuyas entrañas olía a tabaco y luces parpadeantes iluminaban el sabor ardiente de un brebaje que, por alguna extraña razón, era bebido por incautos, que se aventuraban a adentrarse entre las grandes fauces de aquel pub, como nosotros. En su interior resonaba con fuerza música tecno y allí, donde ella nos dijo que estaría, se encontraba. Aquella princesa, cuyo cabello de oro y sedoso caía como una cortina a ambos lados de su rostro de nieve dejaba ver sus ojos de agua, su boca de fresa, su sonrisa encantada, vestía minifalda luciendo escote que marcaba sus pechos ensalzada por negros tacones como torres. La princesa me desveló que vivía con una bruja irascible, que vendría a por ella a las dos de la madrugada, en un palacio a las afueras que podría encontrarlo siguiendo el camino de alquitrán negro que recorrían aquellos extraños animales de cuatro ruedas y ojos tan brillantes como el sol.

Fui a por más brebaje y cuando volví, mi princesa ya no estaba allí, mi fiel compañero de batallas me dijo que la bruja se la había llevado. Dejé los dos vasos de whisky con cola en la barra junto a mi amigo y emergí de la profunda caverna. Me encaminé al rescate de mi amada princesa siguiendo aquel camino que ella me había indicado con sólo una navaja suiza como arma.

Al llegar a la puerta del palacio, rodeado por ávidos monstruos vegetales, me dispuse a echarla abajo golpeándola fuertemente. Al abrirse, apareció entre las sombras la bruja con una bata de cuadros. Se desplomó en el suelo sin saber por qué una navaja se hundía en su carne perforándole el estómago, no comprendió como acto seguido, la misma hoja, le punzaba el pulmón derecho pero ya no sintió nada cuando aquel aguijón plateado le rompió el corazón.

Tuve tiempo para ver como unos ojos de color de miel aterrados miraban al vacío sin poder ver nada antes de que el fiel lacayo de la bruja se abalanzase sobre mí golpeándome enajenadamente mientras mi princesa gritaba enardecidamente: “¡Papá! ¡Mamá está muerta! ¡Mamá está muerta!

Tras la exhaustiva venganza de la bruja que se cobró mi vida lo único que vi fueron aquellos ojitos azules y llorosos llenos de odio y tristeza arrodillados junto al cadáver de la bruja sobre un charco carmín. Ella ya sería libre.

La chica de agua

2009-01-26T09:37:00.000-08:00

Se conocieron un año atrás,

ella pidió un chico decente,

él se presentó.

El día a día fraguó la amistad

y el pobre muchacho se fue a enamorar.

Se vieron un día

y él no lo pudo aguantar

y de un golpe seco

se arrancó el corazón.

Se lo dio para ella

con la condición

de que nunca jamás lo dejara romper.

Un año ha pasado desde que apareció

y ahora el chico no es solo

el que se enamoró.

Hoy te vas a la cama deseando mis labios.
Hoy me voy a dormir soñando que te los doy.
Hoy no podré dormir solo en mi cama
pues sé que al lado, en tu cama, estarás tú
Y en la noche pasearían

sin decir a nadie

el lugar adonde van.

Y entonces…

cuando por fin a solas estuvieron,

ocurrió el milagro.

Cuando los labios juntaron

juntos en un rincón,

ella se derritió

y en agua se transformó.

Y el chico… la siguió sin vacilación.

Sabían que los dos eran felices

Sinfonía

2009-01-26T09:35:00.000-08:00

Si me dejaras pronunciar tu nombre

en cada latido

de mi desbocado corazón

sería una sinfonía

directa desde el interior.

No habría más Beethoven

más Verdi ni Chopin

No más Mozart.

Ni tan siquiera Enya

lo haría mejor

Te escribo esta poesía para ti

2009-01-26T09:34:00.000-08:00

Te escribo esta poesía para ti

mi pequeña princesa coronada

en los suburbios de Internet punto es.

El bombón más amargo del frutero

Una brisa de viento que sopló

el día caluroso de verano.

Los relojes de Dalí, su jirafa

Los ases de la manga en la partida

La bruja sin escoba y sin berruga

La pequeña pitufa colorada

La arena del desierto, el agua clara

El microscopio del doctor en química

Ese sauce llorón que se reía

Del leñador armado con hacha débil.

La cobertura de mi móvil nuevo.

La chica de los ojos y mirada

tan bellos como el sol de los crepúsculos.

La sal del mar. El vino de la cena.

La edad del tiempo. La final olímpica

El calendario del dos mil colgado

en la pared de un comedor de abuela,

resistiendo ante todo a ser quitado

de la pared de adobe y cal paupérrima.

Poeta perdido en la rutina

2009-01-26T09:32:00.000-08:00

Me adentro en la noche con valor

rumbo a la oscuridad, la fría dueña

de la ciudad que día a día veo

bajo mis pasos de hombre ciego

que en solitario a la deriva marcha

con el silencio muerto rutinario,

la ruina de una noche bajo el sol.

Duerme la ciudad aún cuando pasaba

en el urbano, metido en sus entrañas.

El bus, lagarto frío fantasmal

que navega despacio por las calles

de una ciudad que duerme con el frío,

llega al destino de costumbre a en punto.

Esto es un día más, un nuevo día.

Sueños de una noche de invierno

2009-01-26T09:30:00.002-08:00

Estando en la cama disfruté al máximo

con los delirios que soñé despierto.

Vi a un rojo pájaro atrapado en grandes

telas de araña que tejidas fueron

por el ciempiés que usa los cienzapatos.

También vi a un buitre ciego hablar contento

con el vivo que bebe a la salud

de los ahorcados que en cadalsos negros

bailan al son del viento frío y tenso.

Con la espada en la mano, un viejo sabio

piel roja se intentó fugar del pueblo

que hay junto al lago gris de la llanura

que está entre las montañas de los pechos

de la mujer casada con el jefe

indio de un pueblo maya fuerte y grande

que navega en el barco embotellado

en la botella llena de ginebra.

En mis delirios de oro vi a una bruja

que me besaba entero con sus labios

y con su roja lengua recorría

la comisura de mi boca abierta.

Esto ocurrió mientras dormía enfermo

sobre ese frío lecho rojo y lúgubre.

Pero no me desperté solo en la cama

pues te sentí a mi lado, junto a mí.

Esencia de Luna

2009-01-26T09:30:00.001-08:00

En lo más alto brilla la luciérnaga

con sus alas abiertas a la noche

que calló sobre el cielo de tu boca.

Dos leones cachondos que maúllan

excitados contemplan la luciérnaga

en el más hondo pozo del desierto

entre los árboles del bosque negro

de kilométricos problemas tristes

que separan tu boca de mi abrazo.

Luna lunera, acristalada en oros,

de ojos marrones y mirada cálida

al borde de un abismo espero y rezo

al dios de Nietzsche, ateo muy devoto

que en el Altar jugó con Dios al mus.

Luna lunera, esperando sigo

a que tu voz rompa el silencio inmenso

en el que nos sumimos día a día.

Luna lunera, bella luna azul

que sobre un cielo acuchillado

renaces cada noche para verme

sonreír, bella luna, luna azul.

Luna lunera, apasionada dama

que cada noche con los lobos baila

en el mar, bella luna, luna azul.

Lo que se llevó la ola que murió en la playa

2009-01-26T09:29:00.000-08:00

Cae la noche en tus ojos, tu sonrisa
desaparece de mi mente triste,
se borra como el beso que jamás
te di porque murió la ola en la playa
donde en la arena dibujé mi amor.
Y aunque la despedida no fue bella
seguiré paseando por la playa
hasta que sobre la arena pierda todos
esos buenos recuerdos que ahora tengo
manchados con la sangre de un error.
¿Qué más decirte, vida mía, puedo?
¿Qué tu cariño loco me volvió?
El puente siempre fuiste entre la unión
en la cordura y la razón perdida.
Moriré lentamente si tu aliento
no alienta más mi corazón robado
que tiempo atrás te regalé hasta el fin.

Geografía

2009-01-26T09:28:00.000-08:00

Un día viajando

por las nieves de Siberia

encontré a una luciérnaga

que con su voz iluminó caminos
hacia tus labios.

Un día viajando

por las dunas africanas

me encontré con el blanco oso polar

y al póquer me jugué con él la llave

de tu corazón.

Un día viajando

por las cataratas del Niágara

me encontré con un ruiseñor

que me trajo volando

envasada tu mirada.

Un día viajando

por la Manga murciana

me encontré con un caimán

que me dio en un frasquito

embotellada tu voz.

Un día viajando

por los fiordos de Noruega,

allí encontré a un caracol alado,

fugitivo ladrón que robó besos

de tu boca de fresa.

La chica a la que amaría

2009-01-26T09:27:00.002-08:00

Tú serías la chica que amaría

si amarte me dejaras cada noche.

Te escribiría el poema más erótico,

el más hermoso o el más bello verso

si amarte me dejaras cada noche.

Sobre el mar volarías junto a mí

para dormir contigo en las estrellas

y soñar que me amaste en otro tiempo

si amarte me dejaras cada noche.

Sentiría tus besos en mi pecho

y junto al corazón te sentiría

si amarte me dejaras esta noche

El más bello poema

2009-01-26T09:27:00.001-08:00

El más bello poema no está en las bibliotecas

no está en los fotoblogs en Internet.

No necesita estar en bellos libros.

El más bello poema tiene el pelo moreno,

la mirada sincera,

y el corazón abierto al negro búho.

El más bello poema luce bella sonrisa:

la reina coronada

por los dos fríos témpanos de hielo

que miran penetrantes.

El más bello poema se escapa del autor.

En un oscuro bar

2009-01-26T09:25:00.002-08:00

En un oscuro bar, jugando al póquer
con una sonrisa desolada
mi desesperación perdí de nuevo
cuando sobre la mesa dejó un póquer
de reinas mi oponente, esa fantasma
que se llama Tristeza Solitaria.
Y con Whisky en la barra del invierno
brindo por la princesa coronada
en las alcantarillas informáticas
y con gran decisión y valor digo:
"Nos adentramos en la fría noche
para un paseo sin reloj ni brújula
para que cuando me beses me acaricies
para que el frío viento no me corte
en mil y un pedacitos que se vuelen”.

Poeta Vs. Tiempo

2009-01-26T09:25:00.001-08:00

Tic-tac. El tiempo, soberano

mundial, rey de los reyes absolutos,

único ser capaz que siempre mueve

la aguja del reloj y trae volando

sobre el oscuro viento de la noche

las pequeñas verdades que aún existen.

Su gran cara, expresiva, desvelada

de una estocada por la espada horaria,

enseña el melancólico paseo

que realiza por la vida que arrebata.

Y mudo y evadido de este mundo,

seguiré paseando contra el tiempo,

olvidando el camino por la vida

que el viejo espadachín deja a sus pies,

con la fija mirada al horizonte,

que se aleja del más cercano tiempo.

Tic-tac. Tic-tac. Tic-tac.

¿Qué es nuestra relación?

2009-01-26T09:24:00.002-08:00

Un embrión en un tubo de ensayo,
un universo en una cáscara de nuez,
la aguja en el pajar,
el color gris del yin yan,
la gota que no colmó el vaso,
el libro de las páginas en blanco,
la carroza de Cenicienta,
el barco de papel
que surcó las olas del mar de mi bañera,
el reloj de la pila agotada
invencible ante el tiempo,
el retrato de Dorian Gray.
¿Qué es nuestra relación?
La historia más bella del mundo.

Naturaleza Invariable

2009-01-26T09:24:00.001-08:00

En los nichos se mueven los cadáveres;
en el cielo, las aves;
en los mares, los grandes petroleros
y en la tierra, me muevo yo a tus alrededores
buscando besos verdes de tus labios carnosos.

Guiris

2009-01-26T09:23:00.003-08:00

Paseando en la plaza por la tarde
gafas de sol ocultan mi mirada,
sólo una gota más en el océano,
caminante sin rumbo en el mundo
del turismo de chicas rubias jóvenes
tumbadas en la plaza,
mostrando a los nativos deseados
bellos cuerpos del norte, deseando asaltarlos.
El mar de suecas, infinito harén
de la no realidad, sueños lejanos
de un mito callejero, a tu lado,
tumbadas, silenciosas y dormidas
mujeres de la zona más remota,
más allá de la sierra pirinea.

Caracol Alado

2009-01-26T09:23:00.001-08:00

Ríos de tinta; de papel, montañas;
entre ellos el abismo: una mujer,
cuerpo desnudo y la mirada esquiva.
Una ciudad en nichos construida,
sobre la plaza, el caracol alado.
Junto al reloj, el símbolo
de la no eternidad,
versos en prosa escritos con la sangre
de bella rosa efímera
y la incoherente y sin sentido lógica
del poeta en el sótano
del cuerpo de la dama
manifiestan:
"Los ojos rojos de Pasión miran
esos dos ojos verdes, los de Sensualidad,
la chica del abismo".

Despierto

2009-01-26T09:22:00.000-08:00

La luminosa luz de nuestro sol
que se resbala en mi salón despierto.
Me baña en oro y la recuerdo sola.
Voz suave y seseante susurraba
las palabras de amor de aquella noche
sola en la pista deseada entera
por mil y un ojos que miraban ciegos
ardiendo a cada uno de sus pasos,
tacones, minifalda, sudorosa,
creadora del infierno, tentación
de amar sólo una noche, de besar
una vez a la muerte en esos labios
y en las discos y pubs, juntos arder
en fuegos de pecados de una noche.

"Patrona de las pajas del poeta" O. B.

2009-01-26T09:21:00.000-08:00

En la calle, tranvía de la vida,
en la esquina acechando, silenciosa.
Su gélida mirada caza lobos,
lobos que son corderos en sus redes.
Sensual, escote breve marca pecho,
los pechos tan perfectos como dioses.
Sus ojos, fríos ojos como el hielo
me miran, me sonríen, los observo.
Ella, flor de cloaca florecida,
una rata en el cielo del cristiano,
ramera sonriente entristecida,
cazadora furtiva de la vida,
alquilando sus besos vende amor,
amor para un viajero solitario,
para el desamparado entristecido.

Tipos de luz

2009-01-26T09:19:00.002-08:00

La luz ultravioleta de la disco
las luces de colores: las serpientes
nocturnas siseantes en la selva
del caos, del tabaco, alcohol y sexo.
Las habitantes de la noche oscura
reptando entre los humos de perfumes,
de incandescentes circulares lenguas,
luciérnagas color anaranjado
sobre ramillas blanquecinas largas.
Comienza una tormenta, luz de flash,
retratistas de cuerpos inmortales,
gente sin rostro, caracol alado
vuela de flor en flor.

Lucha de sexos

2009-01-26T09:19:00.001-08:00

Si yo a ti te contara lo que veo
por los bares en noches de verano:
diablas en minifalda, sin tirantes,
armadas con tacones.

Caballeros andantes sin espada,
acechando a las diablas, cazadores
furtivos, ellos son inquisidores
armados con cubatas.

Diabla con caballero, ambos atados
por cadenas de brazos y de piernas,
luchando acalorados con las lenguas,
armados con condones.

Hay un bosque en el centro de Madrid

2009-01-26T08:47:00.000-08:00

Salgamos por el centro de Madrid
Por los bares de fiesta por la noche.
Cambiaremos el ruido por silencio,
Las personas, los coches y edificios
Por luciérnagas, ciervos y senderos.
No habrá farolas sino estrellas blancas
Y el humo del tabaco será un genio
Cautivo en la botella de cacique.
Salgamos por el centro de Madrid
De fiesta por los bares en invierno
Cambiaremos el frío por los cálidos
Suspiros del amante en la desnuda
Piel de la chica amada en el hostal
Demos tú y yo un paseo por el bosque
Que se encuentra en el centro de Madrid